el ogro de papel

El ogro de papel un dinosaurio de las antiguas montañas ocultas. 
Segun claro esta, un anriguo mito indigena. 

Azteca? De por cierto, como el giro infinito del tiempo. Esa deberia ser su respuesta. Una certeza, una golosina de verdad.
No sean ilusos, es la luz que los encandila che. Es en efecto una narracion, un suceso tan antiguo como su verdad. 

Todo sucede en el oeste argentino. Detras de las montañas y sus valles, filtros naturalez del continente. En las llanuras extensas repletas de verde escosor. 
El frio y las rocas sin oxigeno! Todo tan vital y energetico.
Exacto en la cima del sumbido ensordecedor del silencio. El calor de una especia quemaba fuerte la pujante posible historia humana. Una suerte de hierba. Fieras invomprendidas e infranqueables. 

Es decir una especie de imperio romerico. Hierbas dispuestas a vengar el ocaso de su esclavitud. 

Imaginate una hierba hirviendo bajo el agua. Esas cacerolas, campos de concentracion saboriferos. 

Siempre en busca de esa porcion perfecta. Para el paladar humano. 
Claro esta, y mas verdades no podrian decir sus imagibarios paisajes de terror. Pero cave destacar que el ogro era de papel. Una suerte de olograma de ira. 
Yo bien sabia que por los parajes desolados de romicolonia se encuentran aun los
restos de aquel papel tan respetado.

Oh mis amigos si tan solo algo de esto fuera certero. Olvidemosnos de nosotros, el aura de este objetivo, al cual nos hemos sometido como prisioneros de nuestra memoria. Dejemos de lado las palabras y que sin piedad el ogro nos devore la realidad. 

No espera, no en vano hemos de contar esto. Es quizas un buen momento para ver. Si complicado ver si uno esta ciego, mas ese es el placer al cual nos entregamos en este tiempo. 

Dentro de la psicosis universal, el postmoderno duerme aun en ese banco de plateada referencia publica. Su manta cubria el cielo de su cuerpo, su espalda efriaba el aire lleno de alma. 
El lugar y el tiempo. La globalizacion, el mundo en ruinas. Y la risa gritando con locura su egoismo.

 

Gros y las aficciones descarreadas

En que se sotiene su equilibrio mi estimado Gros?

Hasta el momento solo veo las figuras, el contexto de una cuestion sin pintar. Sabe, algunas capas de sombras del este, y quizas esos matizes de carbon remarcando bordes y texturas. Me dicen algo de antemano, como si todo estubiese centrado.
Claro. Claro es usted mi amigo? La escencia reside en que todo movimiento solar es una tapadera de las sombras humanas mas estrictas, de esas sombras que nos contemplan, jueces quizas del interior. Voces que claman calma o ira. Y dentro de cada movimiento, dentro de esas dimensiones inentendibles, invisibles, diafanas al espiritu humano. Dentro de esas cicatrices abiertas al resplandor del sol, se ven los dioses.Los colores? Y eso que mas da. Si de un boceto, cada alimaña hace un paraiso. La cuestion sera entonces buscar en esa figura indefinida por la lengua un poco de universalidad.
Mire hace rato que los libros murieron en manos del analizis psicologico. Las cosas de antes, antes eran cosas y hoy son nada. Y quizas pueda usted decirme que es lo que es?

Estoy atrapado en un laberinto Gros. Lo que es, es lo que es.

Lo que es, es eso que es. Es algo que esta siendo algo? O es algo que esta siendo eso mismo que es? Por que asi como puedo dudar de mi palabra. De que esta sea tan cierta como lo es un color. Asi puedo dudar de que si soy, soy eso que estoy siendo. Pues ser es, ser presente no?
Pues claro.

Pero el presente es en si mismo? Hay una presentidad?
Que es el presente?

Dejeme ser mas claro. El presente es aquello que denominamos ahora. Es el instante, en el que instauramos un punto espacio temporal. Un momento que se detiene en la memoria y que nos permite estar o ser. Pero este momento es largo y eterno. Carece de fin, pues es en si mismo una entidad de lo real. Entonces no es un solo momento, una creacion subjetiva de un individuo particular. Es un ente real que esta siendo lo que el otro es de el. El presente es aquello que es, en tanto hay un ser que es en eso que el es.

Entonces volviendo a ese diseño. Digame que es lo que es? O acaso lo que es, es eso que puede ser, eso que esta siendo lo que es, y lo que es de todo eso que es?
Usted mi amigo Gros padece graves problemas de estupidez. Creo que antes de preguntar deberia ser eso que usted quiera ser, con lo que es de eso que usted puede ser. Pero en respuesta a su pregunta. Lo que es, es tanto mas de lo que esta siendo, tanto menos de lo que seria y es antes que nada lo que es en este presente que esta siendo. Es la combinacion de todo estar. Esta siendo en tanto que no admite el no ser. Pues no hay no ser.

Soledad

Languido observar sobre las cosas, un paisaje de luces calidas que se sobren ponen a la interpretacion. El querer montado sobre los rieles de un cerebro ardiedo.

Un filo cortando sin sesar separando las cosas, dando forma a las cirscunstancias del placer. Acaso no es extrano? no verse entre tantos ojos. Es raro devolverse hacia su propio manicomio. Ah la triztesa, claro el refugio de un humano no tan humano. Pero que me dicen del mal, del bien.

Todo parece imponernos una realidad inmanente. Vivimos sin saber por que y acaso nos detemos apreguntarnos. Definimos todo aquello que de bueno algo tiene y lo que de malo es negro. Decimos conjugarnos con las ciencias y le damos un espacio escencial en nuestro orden vital. Somos los creadores, somos hacedores cobardes. El espacio onirico, el espacio destinado a que? Definimos y exitimos en pos de algo que nunca vamos a saber, tener, o poseer.

Es entonces que me pregunto. Por que? por que seguimos, por que disfrutamos? por que intentamos ser felices? A mi solo me alcanza con estar sentado y pensar, pero en cambio nos debemos entregar a una corriente sin fin de estupidez y sabiduria. La sociedad, el estimulo basico de toda cadencia que se detiene, el freno narcisista de un cobarde que se cubre en sus talentos.

Yo me declaro hipocrita, a todo. Una hipocresia absoluta para con el otro. El peso de mi propia benevolencia dejando un rastro de ingenuos amadores del cuerpo humano. Hipocrita que seduce con juegos de perversas indoles, y conquista sea cual sea el obstaculo. Hipocrita del miedo, hipocrita de dios y de las luces. Una hipocresia que no deja escapar ni un solo detalle de su discurso, pues estaentregado a su ser.

Desde este momento declaro el hipocrisismo. La manera de estar solo con uno mismo, en el paraiso de narciso. Alejado de todo ser humano, y del contacto nauseabundo que el mismo genera. El huùmano solo habita en sociedad para dar sentido a su existencia. Una vez que se entera de su potencial capacidad para egercer su poder sobre las cosas a nivel ilogico, el dolor, la depresion, la angustia y hasta la felicidad se hunden en mero conceptos de la ambiguedad moral. Y claro sus etiquetas de calidad, sus oraciones de ostentacion, y el buen vivir. Todo tan estipulado, tan claro y logico, tan capas de destruir por alimentar su insaciable disconformidad horaria, su colera idiota, y su egoista necesidad de siempre vivir.

La depresion es sentirse lejos de eso, es no ser normal, no estar estipulado, no ser capaz de ser. La soledad es volar, es tocar todo a travez de los pensamientos. Es la masturbacion, es la locura, es la codicia, es la envidia, es la vanidad, es la gula, es estar tan solo con las cosas como son.

Cusset

El señor Esquite, un alto mando de las corrientes progresistas que hoy son ley. Estaba sentado en el parque de zascandilee, era una alcantarilla de ratones y zapatos ahorcados. Pero ahí estaba cuando yo pase. Ahí estaba cuando yo volví.


El sol, y su reflexivo reflejo doble sobre la tierra. Era necesario detenerse y mirar. Los autos, omnipresencia, caducidad. El suelo plagado de vida. Un escenario de extrema calidez, rodeado de sulfuro y amoniaco.

Yo vivía en el bosque muy contento...

Pedro se escabullía por las aceras de un monumento a la humanidad. Antigua ciudadela de grandes relatos, invenciones, historia. Chocaba contra los muros ajados y con la punta de sus dedos encallados de música los acariciaba.
 Las circunstancias son invariables, siempre las misma piernas y el mismo reloj. Un dios perdido en su falta. Me he matado? Quien nos recibirá ahora?

Chef, chef. Une moné stp! J'ai faim.

Los minutos, claramente se disipaban. Estaban perdidos en esa duda de si mismo. Ser o no ser una molesta incrustacion de realidad, un disturbio de paz oligopólico.

Chef, chef alle! Et une clape?

Je sais qu'elle n'aime pas des bières. Oui je pris le bouteille de coca.

J'arrive, tous les choses. J'ai le sens d'être présent. Et alors, comment on peut réfléchir si on est des idiotes? Est-ce que on a de nouvelles, a niveau physique? Oui tu sais par rapport l'énergie?

Mon bureau s'est tombe sur mes yeux. Ma tête respire. Par fois, mes côtes latérales se sont agrandit. La nuit apparaître, et les question sur le généralissime sont arrivés. Une plonge m'a attende. Je doit mettre une coupe propre sur les trucs de mon boulot: Les chaussures, les vestes. Je doit apprendre a lire, et aussi son savoir faire.
 
Apocalíptica cripta, el cáncer y la crueldad. La vida eterna, luz linguistica. Ríe el genio, ríe aussi el plebeyo, súbdito digno de su corona.

Le mauvais sentir, le désespoir, la réalité. La fatigue et lui l'homme, a partir de lui-même de son efficacité.

Freedom Fucker's. Take your money and hit ground.

Luna, y lapicera. Hedor de desidia, e ira! Camino largo, inercia feudal.

Eso  tiene sentido lo se! Es que yo lo vi. Yo entre en ese castillo burocrático. No me creen y a que deben creer? Acaso a su destino, a su encierro, acaso responden a las obligaciones de sus muros limpios. Un arácnido no teme al blanco. Teme que su destino sea morir. No van a decir que la naturaleza no es inteligente? El lenguaje es tiempo. El lenguaje es morir con elegancia, con elocuencia, con dignidad, con sabiduría, con egoísmo, con odio, con miedo, con libertad o en libertad. Son reos de la comunicación? Respondan ahora. Quien es el loco? El que vio algo, o el que lo creo.

El metro se detuvo insolentemente. La inercia de un instante que no existe. El flujo en sus ojos, y ese dolor que se llena de amor. Las palabras se llenaban de olvido. Herrumbres colisionando, tejían laberintos y desesperación.

Fallar es no morir, fallar. Mi confianza es débil, tan así como el parámetro en el cual resido. Mi idea obsoleta, y ha llegado la hora de pagar. De pagar mis errores, de pagar mis cuentas pendientes. Pero esa voz, en el lejano oeste, ese grito me lo impide. Como quisiera ahorcarlo, daniarlo y aun así mis brazos no responden. Resiste cuerpo, que aun eres fuerte. Resiste alma que aun estas con vida. Resiste maldito mundo que ya vas a morir, y todos haremos una gran fiesta. Resiste risa, resistencia del resistir. 

Dinamico spin

El juicio, esa capa que os resguarda. Que nos hace invisibles ante la conversacion. prejuicios, formulas y métodos. On est la formule perfective pour être des bêtes. On sait, que ça n'est pas un vérité, n'est pas le peur. Je suis en face a mon propre structure et je suis une blague, le clownd of shit'ink. Et, c'est claire j'ai une peu de mes désires dans la main. J’espère que bla, bla, bla. et que le boulot ne s’arrête pas.

Yo espero al final de mis días decir no a Dios. El estruendoso y frágil sol del que somos parte se ira lejos y el infierno encantador me abrirá sus mandíbulas cónicas.

Es duro de ser un ser duro? Que implica esta tediosa batalla? Muchas letras detrás de las cosas que ves? Estar por fuera de la ley? Y que implica tu bocina fuerte alterando el momento? Eres acaso un terror ismo?

Terror ifico! es mas que nada un método eficaz. Una creación de lo inevitable. Es una forma sagaz de ganar. El terror da terror, y todos tienen que ceder. Y si ese no cede, pues nos divertiremos, inyectándole drogas. Pondríamos tanto énfasis en el dolor. Es que somos una fuente de vapor! no moja solo quema!

Pedro se levanta buscando unas zapatillas limpias. En el borde de su mesa de luz una cascada de papeles. Se sienta al borde medio de su colchón y respira el aire nuevo que llega de la ventana. Se acuerda claramente de sus zapatillas. Un trozo de papel una carta del futuro al pasado.

CIrcuitos intercalados: logica aireada

Es hoy, no es una opcion el deseo. Claros los días y oscuras las noches. Repetía, sin cesar el comerciante.

El sol? Brillaba como nunca y en las esquinas de la encrucijada, el viento soplaba sin paciencia. Los vestidos, distraídos por el bullicio y la energia social se levantaban para desconcertar la lógica matemática. Un transeúnte que esquivando baldosas de anciana edad se reía. Y el mercado de almas reluciendo carteles por doquier. Esos que se ciernen en pos de quien pretende algo mas. Fantástica y esquizofrenica aventura lùdica.

Gabriela brillaba. Sus pasos eran fuertes. Seguro iba mas allá de donde van todos. Un lugar que pocos han conquistado y que nadie puede llenar. Era su melodía, sus acordes, y su perfume. Como si su piel fuera mas que química perfecta. Y el viento de la esquina soplando sin piedad. Y ella, y todas las cosas que interrumpían ese sueño.

Pedro se levanta. Pedro ya no es un humano. Pedro es dios.

Sus ojos titilan sin cesar ya no hay opcion. El comerciante repitiendo a gritos. El espacio reluciente. El viento que perfuma de polen el aire. Los autos que no paran ni un segundo, el bullicio atontando nervios. Un cigarrillo mal armado. Una palabra, una sola palabra y dos humanos mas cayendo en su épica conjunción lingüística.

Es como si todo fuera para el. Como si cada pedazo de vida, tiempo. Todo eso estuviese ahí por ese único momento. Un destino cruel que se hace invisible. Una forma única de atravesar las palabras.

Esa subjetividad, rellenando cada espacio vacío como metáfora de un renacimiento.
Uno puede perder todo, quedar a la deriva de la mente. Soslayarse y admirarse de haber sido soslayado. Caer entre el tumulto, dejarse llevar por la carne nerviosa y dura de un cuerpo necesitado. Uno puede escribir cada paso de su agonía, sangre, muerte y poder. Uno como aquel que vaga sin llegar a vagar. Cual quier día caerán esos lentes reposando en mi mesa y se que van a explotar de ira.

Algún momento el ordenador de ideas, gustos y placeres me va a responder mas de lo deseado.
Con ese sol dando todo por vivir. Con esas pausas llenas de humo y estupor. La inmanencia de ser muerte y negarse la vida. Nos empieza a molestar, buscamos eso nunca falla. Pero mis lentes están nerviosos. El cigarro y el bisturí queriendo cortar los lasos de una existencia única. Soy un dios pues a mi imagen me he creado. Somos dioses pues nos odiamos y necesitamos.

Toma su brazo. se detiene. La mira y le dice hola. Se asusta y dice hola. Sonriente.Hola.

Esa noche las estrellas viajaron un poco mas rápido que la luz. Eso lo se por que yo las vi invisibles flotando en el vacío inexplicable que hay entorno a nuestro universo.

El amor es una catástrofe de la humanidad, pues después de eso no hay nada mas. Solo rocas para jugar. Solo la tierra para hacer un hogar, donde Eros habita. Es el pliegue de una tela o el rocío de colores o tan solo la lengua o tan solo algo tan solo en si mismo.

Leutemia y el rigor del placer, esos dientes de caramelo o sus ojos llenos de si. Naturales como el sol que brillaba sin parpadear. Un acorde de guitarra sonando claramente. Un gitano gustando de su llanto histórico. O un tango surgiendo del suburbio. Es imaginar el propio sueño de vida. Pobre de quienes necesitan su verdad. Pues siempre le serán esclavos. El reto del postmoderno es siempre una verdad. Y la verdad es que no hay una verdad.

El belicismo entre la pasión y la censura. Es un recuerdo que no cesa de brillar. Un sol, el universalismo. El presente futuro o el presente pasado. Un medio o una forma.
Pedro, Leutemia, Gabriela y el vagar por un caos irreal. Solo abrir los ojos para ver la muerte removiendo spins por el vacío.

La política es amor. El dios es deseo y el amor es real!

Lampara de nieve

El liquido absorbente de tus caricias, me ciega. Ciegas son mes alarmes? Es empezar desde cuando aprendí a hablar. Desde ese primer beso ciego, desde esos rulos. Desde el fuego que se produjo cuando te vi.

El sol pegando fuerte en la matin à l’école. Yo supe que querías en ese mismo instante, solo brillar. La ventana sostenía mi somnolencia. Y tus ojos verdes, y la perfection de las casualidades esparciendo miel.

Yo, unas ganas de saltar. De moverme sin flujo controlado. Pose frente a tus ojos, fue también gracias a vos este momento. El aura de una reina fluyendo en su blanca poesía.

Te deje manejar la situación. Te deje mis fantasías, hasta mis bailes secretos. Esas cosas que llenaban el tiempo. Como giraba el mundo en esos días.

Y es verdad que te veo en todos lados, es verdad que te busco en todas las calles. Es tu sonrisa o tu vos y ese aprecio de verme.

Es verdad que solo te busco a vos, y tu genio que me da vergüenza-egocentrica.

Pero solo es un día de buena vibra, es un momento de segura ansiedad. Mes mois sont tous perdu, entre les désirs de nos inconscientes. en esa rama de telecomunicaciones espaciales. El momento mas justo, la respuesta mas rápida. Y el mismo miedo, ese de no poder negar al otro.

Suena esa canción tan casual. Ella uso mi cabeza como un revolver. Y los rulos, su cara su panza tan lisa y suave. Y que mas se podría pedir de todo esto. Un fin de semana enamorados.

POLY

Yo creo tengo rasgos tlp, y la verdad me gustaría no tenerlos. Pero si para eso debo pasar diez anios de mi tiempo, buscando una solución. SI para curarme debo ser un adicto a los narcóticos. No estoy dispuesto, y creo que seria mas fácil separarnos de las personas inteligentes. Yo digo si ahora que envían una nave a marte nos envían a nosotros? ajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja


TLP estaría bueno, que digan cuantas personas se curaron gracias a su perversión científica. Estaría bueno que los psiquiatras que inventan síntomas tan generales de una sociedad en pleno cambio estructural, sean honestos y aclaren que no hay solución. Uno es lo que es, no es ni mas ni menos de esa porción genética que se mueve hasta su fin.

Los enfermos estamos cansados de que nos den soluciones, estamos solos, no somos entendidos, pues como alguien feliz va a entender a alguien triste. La felicidad del enfermo, de su enfermo no existe, no hay felicidad. La infelicidad que los enfermos tenemos es inmanente, es. Y no hay forma alguna de cambiarla, narcóticos, amigos, sexo, compania, son todas formas superficiales. Solo logran el cese de pensamiento, una parálisis absoluta del cerebro que se animan a denominar salud.

Sean honestos con nosotros, lo idiotas, los que no hablamos tan bonito, ni tanto. Dejen que nos veamos al espejo como capitanes o simples bolsas de basura. La psicología y sus medicamentos son inútiles. La salud es una farsa. Dejen que seamos tristes que veamos las cosas asi. Para ustedes seremos payasos, servidores, seremos algo.

Yo ya no respeto nada y si pudiera mataría a todos lentamente. Pero como soy un enfermo no lo hago. Vamos digan la verdad corruptores de almas débiles. Jajajjajajajajajajajaja no hay cura! es lo inevitable que sucumbe con cada paso que damos, es el sol que irrita los ojos, es la miseria de no entender, es el miedo al golpe. Es el miedo a morir, a ser desterrado de un auto erotismo puro.

Ojo estoy llamando su atención y espero respuestas. Soy un virus, una cloaca al bordeline de explotar jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja

Que lindo mundo mágico si no hubiera psiquiatras jajajajajajajajajajajaja

No en serio me siento muy mal, la soledad me atosiga. No aguantare mucho mas. Me voy a comprar un revolver.

Callese usted hombre necio, no ve que nos necesita?

Por favor contrólese, déjelo que hable. Deje que se exprese y si se pone violento le damos una pastillita de colores. No le parece?

SI la verdad es que no se por que dije todo eso antes, siento que no debería haberlo dicho. Es que soy tan estúpido.

Narcisista, obsesivo.

Gracias un saludo desde júpiter!

Petite feuille du ciel!

J'ai le désire d'être, vers là où tout monde vois. Comment une fleur qui s'est souvienne de elle même pendant de la trajectoire du soleil. Je suis l’atmosphère de mes temps, je l'à voit, entre les mots il y a des films, des idées, de l'horreur et sûr toutes les chose, l'humain: parole, insecte bipied de l'amour.

Eh voila le couleurs, c'est ça mon boulot! Allé chef, c'est gratuite!

Dans le ciel les nuages flottent en face de chez le boulanger. La rue? tranquille, simple et rapide. Les café du matin intriguent les yeux du sommeil. Les rayonnement retentissantes, la cité en pie. Obscure rêve et les yeux collé.

L'espace et moi, je suis tous ces choses. Et en fin, mes temps mes gardians.

 

Babosas y n

Unas cuantas veces nos vemos delante del espejo, un callejero de baldosas rojas. Un estacionamiento y el villano a quien dar las gracias. Es esa necesidad de lo inevitable!. Que dramaturgo especial el del alma no? Un lenguaje que modelar. Una locura cósmica o un dibujo animado.

El auto se derrite en la puerta del fondo; Grita asustado el vagabundo, se levanta y sobre excitado vomita un pequeño pedazo de asfalto sucio. El final de todo! por que fui siempre yo? que había en esa puerta de madera que decía el espíritu vuela tan alto como ideas vallan. Solo se que nada de esto que soy es importante ni trascendente. Gloriosa medalla la de ser yo. La de ladear las olas esperando la indicada.

Sonaba un tedioso mi encarecido en preciosas escalas menores,

Pedro solo sonaba. Pedro estaba sentado en el ultimo metro de la linea A - Como de costumbre su memoria se quedaba plasmada en el vidrio de enfrente.y repetía sin cesar el fin justifica los medios.

Capricornio.

bienvennu a nuestre programme, dinnous qui est tu nombre?!

Mas di con quien hablas?  tal vez encuentres la respuesta!

He venido hoy a platicaros de ser un artista, sentaaos hijos con el anciano abuelo que se criaba a base de madera y velas de incienso en el inodor, se los digo de secreto nomas. Cagar con frio os hace lastimar!! deciasel anciano un tanto despreciado por el hasar.- En fin tengo un par de juguetes de la infacia, un auttito de color rojo, uhhh este poster de metallica. Uh  esos lejanos tiempos! Quien dijera de esa casita, Hubicada en la calle Valle de Uco y Kalamuchita.

Pero estamos en el concurso y me gustaria su respuesta ! No, esto es inaudito! EL tIemPo

Disculpa ese derroche de vanalidad. Y dime stp como llegar a conocerte?

Oh pues, si acudes a mis flores brillando sobre una ventana o a la simple accion que me defina politicamente? Pues allez y!

Jjajjaajaj claramente esta conmigo, habremos de jugar un rato! Podria tener buena punteria...tal comment le dinousaires.Y propongo jugar al monopolio, por un momento me olvide el nombre del juego y; que es dios? 

JAjaJAjajaajajaj....estas lejos ya no? Acaso asi esperas conseguir mi nombre, ya debo dar ordenes para ti?

Pues de quel l'autre manier,  je va'y alle? est-ce que il y a en, plus? es acaso la crueldad la mas apropiada para constituirse en trascendencia, en valor? Acaso  esa ya esta desilachada, ya morira decidiendo como va  a dar sus pasos y solo necesite de si, de susambiciones? Oh es la ese respiro de autogné au solei, en-bass du pafonde de notre regard?

Pobre culpable

Pobre es ese que no comprende,pobre es también por no poseer nada de aquello  menester. Pobre es pues, no e ni la pena, ni la desgracia. Es pobre por la soledad, una soledad cuyos  pilares utópicos son similares a la  muerte. Pobre es, claro por que siempre la deseo!

Es esa gusto a malta que reposa en los labios cansado de cualquiera, y que no quiere irse. Los labios quieren seguir hablando, la expulsan con saliva, entonces el olor, entonces la botella. Siguen hablando esos labios vacíos ya, pero el placebo de las ideas o el rencor necesario para escupir esta presente y el deseo impetuoso, impostor. Raíz egoísta, que se aferra al suelo ya salado y abultado, se mete por las rendijas, por las lastimaduras que la sal va dejando. Esa botella que mira, que se hace cada día mas bella. Ese pobre infeliz, un solitario naufrago.

Si tan solo dejara ver sus ojos, si no reculara en cada esquina. Es que tiene que despertar! la voluntad, todos tenemos vidas difíciles! Es un idiota! Un hipócrita! Es una carga para la felicidad!

A sus pies resbalan las gotas de la lluvia, el marco negro de mugre que recubre la suela de sus zapatillas es el mismo que recubre su pálida fortaleza. Desorden, olvido y rencor. Pobre el solitario por mero placer. Mas pobre aun que cualquiera que sufre por amor, por dinero, por vivir, por luchar con la vida. Pues este no es pobre es un perdedor, un mal jugador, un egoísta satisfecho en su condición. El loco, idiota, inservible, infeliz, el poeta, es pobre es si, carece de si. No hay correspondencia en su corazón, no hay si, y si no. Pobre el desgraciado, pobre ese transeúnte, pobre el que es odiado por todos hasta por si mismo.

Pobre  desdichado hedonista, inmortal, inhumano jjajajjaja - reía a carcajadas una figura que se meneaba sobre la tela de un arácnido,  ubicada sobre el borde superior de la habitación de Karine. Pobre infeliz jajaja, es tan desdichado no? No lo crees acaso merecedor de un final eterno en ese alba permanente, creación de nuestra vanidosa imaginación?  Hasta yo, y debo creer que me reconoces siento la necesidad de mecerlo aquí a mi lado y acariciar sus penosas mejillas!

Te ríes del desconsolado?

Pues actuar es prioridad! Decía con ojos de fuego ardiendo fuertemente. Actuar, moverse, y ante nada no dejarse llevar por el fuego de la decadencia. El sentido? Es tan aterrador como la ignorancia. Pero si no hay movimiento, filosofía, ciencia, explosión de verdad en la sangre no hay nada. Aun lo adoras en su capilla de llanto? Acaso es que no lo comprendes como figura real? Lo controlas, lo diriges como un capitán. Y que hay de el, la victima de sus circunstancias? Te flagela en su miseria y lo perdonas, te odia con todo lo que hay en su podrido corazón y lo amas. Lo reparas con dulces melodías de orgasmos fingidos, y aun así el golpe mordaz del sinico se despliega en tus pupilas casadas.Claro te adora, es tu fanático. Acaso ahora dudas de tu inteligencia? Acaso fue quien te ubico ahí? Así como hace, con esos halagos tan cordiales de caballero imperial. Eres tu ahora su esclava? Contesta.

Es...el es inocente -  decía mientras el sollozo tapaba su nariz.

Ahora ves con mas luz? Veras no se es culpable de lo que no se sabe que se es culpable. La inocencia es un estado de fragilidad absoluto, ante un momento donde la verdad se encierra en las almas de amigos, de aquellos en los cuales uno deposita la confianza.  La inocencia es no poder actuar, es estar atascado en los demás y por los demás.

 

Un paso de pura humanidad

Inmensas hordas de ondas.
Constantes invasoras de espíritus.
Ea vencedores del espacio!
Cultivaos, ya cautivos de nuevas verdades!
Movimiento! puro estado de potencia impactado por el lenguaje.

Desde la era de los grandes críticos, a la era del cambio. Un adaptación de todas las morfologías filosóficas en un solo parámetro. El inconsciente colectivo, puesto en marcha  por la www. El lenguaje que transita en plena libertad, el tiempo viejo amigo de la infancia, y el espacio una horda de ingenuidad. Creo con toda mi pasión que el humano. Espíritu de creación y conciencia de animal, esta en un momento de plena actividad, en acto de des-configuración mental. 

El control total y la inteligencia artificial, son las pruebas de un camino muchos mas profundo de lo que podemos ver. Son representantes de una nueva configuración de sentido. La realidad si bien sigue siendo el flujo constante de amores y pasiones que se entreven en el espacio que llamamos tierra, esta tomando al figura de un inconsciente que sobrepasa cualquier barrera de estupor moral y ético de nuestra humanidad.

Un primer indicio de esta relación sentido-realidad es una cierta apertura a la diferencia como cualidad de distinción. El humano se nutre de estereotipos básicos, como el hombre, la mujer, el gay. Los toma y los aplica de forma directa a su espacio-realidad, en la película o juego  a través del cual se siente real. Gracias a este inconsciente global que sobrepasa  las barreras de los  estados, de las sociedades, del capitalismo, de todo intento colectivo de conciencia general. Los estereotipos han perdido completa vigencia, dando lugar a una nueva camada de impostores de la realidad, personas que imponen visiones sobre los sucesos. Resulta raro que de todo esto surgen valores nuevos, predominantes. El hecho de que una nena menor de edad o un nene  menor de edad sea parte de la red, es la prueba mas clara de este cambio. El tabú de la pedo-filia, el tabú de la ausencia de capacidad en los niños, se ve quebrado dando  espacios de escucha a criaturas de muy baja edades. TED, YouTube, Facebook, etc...son medios sociales de Internet, que  están plagados de juventud. Muy alejada de padres y/o tutores, profesores. Lejos asi de toda lógica adulta, corrompida por la incomprensión de sus deseos.

Es cierto que aun hay tabúes con respecto a esto. La realidad sumamente conceptual que nos plantea Internet esta desdoblada aun. Aun se ven rastros de lo bueno o lo malo y de castigos morales sobre los contenidos de las mismas. El mayor problema al cual esta tela ficticia que alimenta nuestra vidas de placeres inmediatos esta sometida es el juicio generacional, dado por la incomprensión de la nueva era.

En tanto  a los factores mas humanistas, Internet nos brinda una opción nueva. Un melange, entre literatura, comunicación, psicología, y economía. Si bien la dialéctica marxista esta en plena vigencia, se podría decir que solo aplica a una realidad, la de los movimientos, la de las interacciones sociales físicas. Internet y su nueva realidad, nos plantea una característica muy innovadora en relación a esta dialéctica, pues las grandes corporaciones tienen un espacio tan igual al de cualquier individuo. Los ejemplos de esto los evidenciamos a diario a: diarios independientes, investigadores hogareños, escritores de blog, compositores de YouTube y/o soundcloud, y luego los grandes mercados libres internos, como leboincoin, mercaolibre, napxis, ebay, facebook. El capitalismo se encuentra abierto en esta realidad, a su inmanente búsqueda del monopolio, pero al no haber un espacio definido que abarcar o un tiempo real del cual contar se transforma en un medio de intercambio de confianza. Puesto que la comunicación es lo primordial en Internet, no todo es valuable. El arte por ejemplo o las ciencias, se transmiten como un solo objetivo el de transmitir sentimientos. El hecho que la pornografía sea gratuita es simbólico de esta nueva visión sobre el poder. Es decir el poder ahora reside en manos del pequeño consumidor y no en las manos del empresario. Si el producto es de calidad y cumple las expectativas se vende.

Aun mas allá esta  nueva red de comunicaciones almacenada, es asi una fuente de felicidad. Rememorando un capitulo de los simpsons donde moe se pregunta si habrá alguien como el: Internet nos permite encontrar un espacio de liberación a casi todo nivel. El hecho de que paginas de gore o zoofilia sean fáciles de encontrar, o los foros de video juegos y computación, o de literatura clásica y  arte romántica entes al alcance de nuestras palabras, nos indica que uno ya no esta solo con sus aficiones. El compartir es la piedra filosofal de Internet, es un sistema de trueque de pasiones, sentimientos, pensamientos, deseos, que nos permite expresarnos con libertad. Es por eso que  mas allá que Windows o Mac o androide sepan cada gusto y secreto de nuestras vidas privadas, la libertad tiene absoluta vigencia.

Desde lo relativo de todo pensamiento, cosa, realidad. Desde lo inconsciente como motor de búsqueda de nuestros deseos, y la ausencia de espacio-tiempo en nuestros pensamientos, hasta la concepción de la novedad en pos de nuevos conceptos, mas amplios. Internet es el paso previo a una nueva concepción de lo humano. La realidad no es solo el tumulto físico que vemos caminar y desplazarse por el aire. La realidad sera entonces la forma a través la cual encontramos el placer en nuestro transcurso. Al declarar los derechos a los homo-sexuales, no se ha hecho mas que abrir un nuevo concepto sobre los tabúes y placeres del humano. Dejan así salir a la luz de la aceptación que como humanos somos lo que deseamos. Se ha abierto la sociedad y ha aceptado al ser sexual, al homo-sexual, humano que ah evolucionado a nivel conceptual y acepta de pleno sus deseos. La violencia síntoma de represión, de negación, podría desaparecer. El hombre malo por naturaleza ya no seria un hombre castigado sino que seria incluido en la sociedad aceptado y querido, amado. Y por que ese humano seria violento, si ya no siente la necesidad de serlo?

Este es un articulo que si bien es un resumen de mis pensamientos, creencias y analisis. Creo tiene algo de verdad en si mismo. Espero que sea de su agrado, solo soy un simple poeta que ve las cosas de otra forma. Esta repleto de ausencias teóricas y literarias, de historia y de conocimiento que espero se vallan rellenando. Mi formación es tan lisa como la primer hoja de un cuaderno de primaria, el primer día de escuela. Pero mi pasión esta inmersa en este texto y mis sentimientos también. Yo creo en una humanidad mas buena, mas gentil. Yo creo en el avance, aveces no creo en mi o en el papel que cumplo al escribir. Y claro esta, que comunicar es de una importancia relevante para mi, y que busco la perfección cuando lo hago. Espero que este sea el primero de muchos artículos. También seguire escribiendo otras cosas y les agradezco por leerme. Soy una persona muy tímida la cual no sabe recibir los halagos pero siempre me agranda el corazón saber que alguien por ahí en el mundo lee mis sentimientos.

365 Dias

Siento el deber de expresarme con la poética que da sentido a mi ser. El ojo por el cual pasa toda abstracción, todo concepto. Este deber, es debido a su propia existencia ajena aun de las mas largas carreras contra mi ser.

Si acaso proclamo  como verdad lo mio, pues es por el deber mismo. Deberme a lo que soy. Y en ese lugar encontrar solo ser nada. Excede de mi todo, y no controlo ni a los demás. El trabajo distrae el susurro, lo esconde, lo deja en pausa.

Me debo a lo que debo, debo deberes indebidos, debo la vida misma y su integridad. Debo al otro tanto mas aun que a mi mismo. Deber es cavar un pozo de confianza, y llenarlo de escusas.

Es entonces mi deber una escusas y mi confianza el pozo del cual eh salido, debido siempre a lo mas mínimo. Una unidad porción mínima de existencia. Es duro deber y saber que se debe. Alguien que reniega de su espíritu, debe a su propia vida. Uno no elige ser, uno no elige estar, uno no elige caer pero aprende a caminar y a ser, estar. Pero en el deber uno no aprende solo hurta, aniquila toda posibilidad de relación. El deber es el autismo del idiota, el deber es la catapulta al infinito.

Yo eh pasado por las mismas etapas tantas veces que ya ni las reconozco. Se quedan conmigo, se van. Son fantasmas con los cuales puedo entreverarme. Mis amigos, mis ídolos mis propias creaciones de invariables secuencias.

Solo me encuentro a mi mismo al aceptar esto como norma de mi ser. Y el autismo del idiota me atormenta, un espejismo de mi carne esparcido a cada habiente de estos ojos con los que veo. Ser idiota en un mundo donde el triunfo esta ligado a la capacidad de respuesta por segundo. Un Mundo digital, famelico de reflexión, sensitivo y estrujado de análisis. Ser idiota en la velocidad caótica de nuestras vidas. Darse el lujo de estar enojado, de no aceptar nada como estimulo hasta no poder comprender, con cierta claridad. Un mundo al fin de personas inteligentes, competitivas, maduras y razonables. Organizadas en el caos del orden. El idiota, el entumecido por el rigor de la vida se asoma desde sus ojos brillando y solo ve imposibilidades. Se ve atrapado por su cordura, la negación de si  mismo como igual. El idiota no es igual, el idiota es idiota, y sus acciones pragmáticas son mero azar!

El objetivo de este mensaje es el mismo de toda mi vida. Es dejar en claro que el idiota sabe, asi como saben todo de su propia existencia errática. Y sabe aun mas que es la piedra fundacional de toda fantasía lingüística que de alegría. El idiota es el sufrimiento, es la apoplejía emocional y el ego rey  de su monarquía.

Yo me disculpo, pues soy un ciego, un somnoliento ser acomplejado con el vacío, con lo transparente de todo. Y me entierro pues cada gota de amor, es un sufrimiento. Yo solía creer que era un genio, que era un enviado. Y ahora veo con claridad que solo soy un poeta.

Algunas trampas del poder

Termino la era, mi era. Termino el plagio de mi mismo. O Leutemia querida estampa de mis almas, este es, es, es el ocaso. La puertas al fin se abrieron a nuestro palacio de oscuridad. Lo vieron todo lo supieron todo. Acaso fue  esa luz de esperanza que rozo la costura de tu vestido, que hoy hemos decidido tan solublemente estar asi. Yo no soporto el calor de las aceras, ni el frio de la tierra. Solo debo separarme de tu dulce voz. Alejarme de este precipio, no estas, no estas. Aun asi te veo, por que. Mi bella flor!

Se recostaba sobre los edificios aquella nievla de luz, las particulas de polvo se entretenian en su momento de mas exaltacion. Los ojos suaves de Pedro secuestrados en arrebatos de tiempo, por el dulce relato de una figura exausta. En su  mente, divagante motor infalible, las espesas palabras se cruzaban y formaban nubes de colores tan diversos como sus formas. Era todo tan lento y tan sincero.

Mira a ese testarudo del cuerpo!

Alma desdrajoza, pedazo de cielo esparcido en la eleccion en la copeticion. Oh susurro de vida! Por quien eh sido yo? Quien eh sido yo? Eh sido  yo? Acaso hoy temeis de mi destino. Acaso hoy no tienes el espesor necesario como para indicarme si existes.

Hoy estructuralimo, ciencia de la pasion. Me golpeas y no puedo mas que respirar con agitada sonoridad. Puedo llegar a ser todo lo que quiera. El problema es entonces, que quiero? y tan lejos iria acaso en mi demanda de ser.

Que grito desesperado, y de aquellos que no dicen vanalidades. Yo eh tenido de aquellas frustrantes flaquezas en donde el pretexto era amor. Pero ese sufrimiento, dedicado desde la justicia ciega, elevaba su sincronia con la metafora y se hundia en la ilogica.

Pero siempre habrà un pero.

Por un momento el asco me sacudió el alma.
Por un instante todo era una oscura rebeldía.
Por mas que lo niegue estoy.
Por mas que lo niegue estoy

Las letras solían fluir sin mas.
Luego la presión,
Luego el escalofrío de errar ante mi.
Luego ser humano y lo inevitable.

Esclarecer, demostrar, hacer oír.
Espantar a la costumbre de eso se trata.
Esperar cada día algo inusual?
Estar impaciente.

Una botella aturde mas de lo esperado.
Un sol embellece mas de lo planificado.
Un amor seria el ideal.
Un amor

Amar es entregarse.
Amar es ser.
Amar y ser amado.
Amar, y quien ama?

Un nuevo y azaroso mapa del destino

Una luz tenue se esparce dulcemente por la rendija, que la ventana deja pasar. Color espirituoso, da vida y nuevamente el sin razón sazona la sopa del día.

La vida se hace cada día un poco mas larga. Los pensamientos empiezan a fluir sin restricción, claro sino no tendría motivo. A quien escribo? Por que escribo? Escribo acaso, es solo otra forma de estar, de transcurrir por el tiempo que tenemos por delante? Ya quizás esta todo dicho. Pues el mundo, concepto extraño de por si, gira y rotan alrededor de un sol que a su vez esta unido a un infinito desconocido y tal. Y la ciencia ataca. No se puede negar lo lógico y menos aun lo real? El desconcierto de un idiota atrapado, pues así se esta, encerrado en una estructura que como buena materia atómica se combina con el infinito de combinaciones. Al fin y al cabo, infinito, dios, cosmos, energía, y el rulo de mi abuela cayendo a las 13:54 de un viernes, justo antes de comer. Cual es entonces la diferencia, si en un rulo imaginario pendular en el tiempo y espacio esta presente la paradoja de lo infinito-finito del todo?

No puedo expresar de forma distinta mis pensamientos y menos aun mis pesares. Todo es tan irrelevante, el humano es un ser-bio-psico-social y eso es todo. Decepción de mi mismo, odio a mi estrecha capacidad por comprender. Puedo estar aquí y estar allá pero la comprensión es derrotada en frente a su propia duda. Descartes decía que no puedo dudar de que pienso. Si lo hago, si dudo de que pienso, si dudo de que mi pensamiento sea de por si real, pues de lo que dudo en verdadero es de la lengua, dudo de el tiempo, dudo de un espacio, dudo del universo. Dudo de mi duda.

El humano es, en tanto que hay nada, como marco referencial, sustento de su tiempo y espacio. Su lógica esta basada en la inexistencia de algo concreto, sus dioses también, las reglas, la moral, la ética y todo el sistema en el cual nos sentimos alejados de la angustia misma de la nada. La nada es, la nada es lo mas presente, es nuestro objetivo, nuestro destino. El ser es la nada en potencia, y al dejar de ser está en acto de nada. Bio-lógicamente, arribamos a explicaciones que dan sentido a las cosas, pero lo hacemos desde un ser determinado. Lo único concreto es el fin de lo concreto. Entonces partiendo de lo in-concreto que es lo único verdadero, se puede hacer un análisis concreto?

Estos son mis miedos, estas preguntas son mis concretos. Y aclaro con énfasis el mi, pues claro esta que el ir por fuera de toda lógica ocasiona un "golpe de lógica" que intenta con su impacto racional e intelectual reducir todo a una simple cadena de cualidades y propiedades: guiás psíquicas, intencionalidad, leyes, conocimientos. La lógica toma el error como un inconsciente, una nada repleta de in-concretos, sensaciones, energías incontrolables, que emanan y que según sus formas de emanar en el plano de lo real son definidos: la novedad, la locura, la neurosis, la mentira, la enfermedad, la perversión, la estupidez, etc. Todo estos errores salen a la luz, se ven plasmado en un plano que determinamos gracias a lo in-concreto mismo como concreto. No es paradójico, establecer una lógica basada en lo ilógico? Es acaso una lógica que nos defiende de lo in-concreto? No es acaso que gracias a lo lógico damos vida a, el mundo y todo lo real: el tormento económico, las guerras, el control mental, el mercado de amor, perversiones que no dignamos a catalogar de humanas?

Un poco de baratismos para alimentar una mañana laboral, algunos algoritmos bien falsos. Un cerdo corriendo tras su propia mugre. El genio bastardo, vulgar garrapata de almidones.

Las cosas, no sus historias, no sus relaciones. Las cosas, en ese principio infantil se aloja el déficit del entendimiento. Y claro es difícil ser un enano, hambriento y griton. Una especie de bestia de medio cerebro que se esconde tapando sus oídos. Y raro es que se escriba a si mismo en frente a un mundo. Pero no es anormal, sino muy normal. Ea allí se ve el hastío de la soledad, la austeridad de un cuento sin moraleja. La paradoja y la muerte, tomadas de la mano se besan tan suave que hasta dan ganas de seguir. Miren! Aprecien el sádico mundo de la nada, observen aunque sea por única vez el espectáculo de vivir sin mas.

 Muerte, siempre presente.
Roza por fin mis sensaciones.
El filo de un ultimo instante.
Quitara esta extraña avaricia de ser?

Yo soy el recuerdo, la cura.
Yo traigo a un yo perdido.
El camino un laberinto?
El sueño irreal?

Los tres mil de Ministerio

Asi como entrenan los  gladiadores de una aldea, para convatir a los de otra aldea. Asi va saltando entre etapas de la vida, con esa tenacidad, en una obsesiva lucha contra lo dispuesto de alguna forma ahi.

Tomando, o intentando al menos surcar toda perspectiva que salte al ruedo. En un dulce medio paciente y agotador. Las experiencias pasadas y las presentes entremezcladas con tanto orden. En la habitacion solo algunos manuscritos, un par de libros, la ropa sucia de meses transpirados. El verano queriendo entrar en cada ventana, con su calor estrujante. Un cuerpo tendido a la espera de un par mas de minutos que perder. Y como cliente en espera de su compra los lentes posados sobre la mesa de luz.

En sus suenos, solo historias de inverosimiles ambientes, que llenan de deseos las palabras pronunciadas. Pero es ahi donde mas lucha la verdad por ser encontrada. Es por ella que se presentan las mas escalofriantes escenas o los mas extranos lugares. Por una verdad tan simple como un laberinto compuesto por lenguas diferentes, a decifrar claro esta.
Por el momento una escena repetida. Salir del bar con dos amistades. Impregnados de felicidad caminar a un lugar, indefinido, para luego. Indefinido.

No es  tan asi, es mas o menos asi:

Un bar a un costado del centro comercial La Part-Dieu de lyon. Un grupo de amigos se levanta luego detener una charla jovial, para, ya emprender rumbo a sus casa. El verde del pasto que circundaba el predio, dejaba el espcio suficiente para que un camino sinuoso bordeara las siluetas de edificios borrosos. En el momento de salida uno de estos amigos, encrucijado por una necesidad inminente de orinar se detiene ante una gran puerta de madera. El miedo y la sorpresa se apoderan de este sujeto apresurado por la naturaleza, quien realiza sus respectivas actividades sin quitar ojo de esta majestuosidad sensitiva que tanto lo atraia.

Un nuevo dia que se despliega con veloz impaciencia, una situacion de amistad similar. Esta vez en la puerta de la bibliotea municipal de Lyon, lugar respectivo de la parada de buses decidido con insomio de antelacion. Matias decide volverse a la puerta que estaba situada unos cien metros antes de la ya mencionada parada de buses. Una noche de insomnio no ameritaba meno que un acercamiento mas profundo ante esos miedos lujuriosos, desvelantes incognitas sensitivas.

Una calle vieja de adoquines y la humedad terminaban en esta puerta oculta y oscura. Un roble, denso y espeso qe bordeado de viejas inscripciones lo invitaban a pasar. Cual puerta al aberno, abierta apenas dejaba entrever un mundo ciego plagado de inesperados y irreconoscibles insectos. Sin mas que pensar, tomo con su palma el espesor de la puerta y se inclino, entrometido en su interior. Adentro la nada, fluia con inmenso silencio, el goteo lejano de rastros acuiferos generaba un ecco medible. A cada paso que sumergia en el antro negro era una torpedad, una caida y la dureza del suelo chasquiando dolor. De nada saber por que? una luz amarilla y vieja que caia como cono sobre los pelirrojos cabellos de una hermosa mujer, estrujaron de peligro sus nervios.

- Quien sos?
-Leutemia - mientras reia en murmullantes carcajadas - No tengas miedo che no muerdo. Veni pasa tranquilo.

El bus se hiba aproximando a su destino, y Pedro estaba cada vez mas concentrado en esa intrigante y desordenada narracion. Un SDF tirado a un costado de la vereda, gritando y gesticulando en el aire descripciones casi ilegibles. El bus, Pedro y los tres mil del miniterio.

Asi como cayo Troya en manos de los locos, y de los oniricos. Asi la verdad va encontrando su lugar, el mundo y las cosas siempre iran en una misma direccion. El caos, dulce poder de los mediocres y ya sabremos que todos somos de esa clase no? pero que mas da si la dulce Leutemia me acaricia el alma. Claro que es mas algo indefinido que otra cosa mas definida. Todo lo que digo carece de sentido, y el sexo se me explota en las noches que la enfermedades me han ocasionado.

El espantoso lugar, ahora iluminado por el color de la belleza llamaba a Matias a pasar un rato y conpartir algo con el.

- No tengas miedos, Matias esta todo bien veni! Mira aca solo hay personas que como vos no pudieron resistirse a la vida. Nosotros somos los tres mil del Ministerio. - En ese momento la extensa habitacion se estremecio de murmullos, que mientras avanzaba se iban transformando en rugidos de locura - Quienes somos? No lo se. Pero si se que estamos para vos Matias, somos vos. Los tres mil del ministerio.

Ah si fuera cierto malditos lodrones de razon. Si no fuera por su cobijo y sus consejos adictivos!

Pedro no podia quitar de su vista los movimientos. El parlote convencido, narraba algo esapcial, una aventura de la libertad, emprendida por el hostigamiento de la brutalidad y la pestilencia del alcohol, soledad. Era todo una mascara? Que hacia un ser identico al suyo, tendido en esa capsula de pudredumbre? Como, ya no era real? Es que acaso esa bolsa descomponiendose entre la mugre era un rastro de algo que todos podiamos llegar a ser? Que musica seria la de aquel deshonrrado participante de esta dimension? El bus ya emprendia camino a la nada de un burgues aburrido. Pedro esperando un algo mas concreto, que saciara su ansiedad se dejo llevar por el olor a vino agrio, y sentado como un enfante sorprendido con la ezpelusnante verdad prestaba mas atencion que nunca.

Los silencios! como los aprecio ahora, donde estan esos momentos volatiles, de helio puro. Matias no podia soportar la incertidumbre de saber que era un dios. Aunque no sabia, pobre iluso, que el cielo era mas grande aun que su ego. Jugo al imperio, bailaban todos juntos al compaz de las risas. Un anciano fornido y marcado por la vida lo cogio del brazo prendiendose asi todas las luces del recinto. Unas altas ventanas, a lo alto ahora reflejaban sus largas sombras sobre las paredes ajadas de esas alcantarillas humanas. El escritorio que entorpecia el baile en medio de un salon vacio. A sus espaldas una puerta con la inscripciones en latin: "spiritus ubi vult spirat; en frente una sala barroca vieja y mal cuidada. Paredes atocigadas de relojes, como almas a la espera de ser reparadas. Todos estaban detenidos en diferentes horario, aun asi el ruido era estremecedor. El suelo un espiral arcoidal.

- Escuchas Matias, tic tac, tic tac, es asi de simple todo. Tic Tac cuando todo se transforma en malestar, tic tac. Cuando el peso ruega, tic tac. Viste Matias.

Leutemia miraba, pero no con los ojos de alegria. Yo le vi esos ojos antes, cuando te vi sonreir no eras pena. Leutemia yo te vi sonreir , yo supe hacer los cimientos? acaso eras tu? Pero ya no importaba nada el anciano no lo soltaba. Matias estaba mareado y perdido entre los tres  mil bobos. La baba caia de sus bocas su desnudes era austera, le palido rubor de tres mil sombras que dansaban y gritaban. Un laberinto ya insuperable, sin dudas.

La ventana enrrejando el cielo y los ojos cediendo al cansancio, un algoritmo vivaz merodeando las calidas noches de verano. El verano mas cruel al fin, el mas fatigante, el mas acobardado placer de encerrarse en la miseria del humano. Cayendo en la imaginaria fantasia de la fatiga. Un grito de sorpresivo aparecer nos ilumina una linda ocasion.

Al final la vida es tan solo un suceso de sucesiones!

No importa lo que importa?

Ciego ante el denso espejo, una habitacion cada vez mas clara se esparce sin motivo alguno. Buscando una forma ideal, una utopia dentro de si mismo. Un rastro de conciencia resoluta
Hostiga la comisura de esos ojos tan similares a ellos mismo, a los que quizas deciden si han de ser verdaderos. Niegan, producen falacias dentro de brillos, dispersan arcoiris rotos por la plata fundida. Pegandose a los extremos de la transparencia, pretenden volver todo esto en vanalidades en un cuento idiota.

Sospechando de su propia inmanencia a este pedazo de sistemas flotantes sugieren despedazar el espacio, romperlo, quebrajarlo cual estridencia impura que aravieza el limite.
Rotando como esirales, los sentidos se van dejando llevar por la astucia onirica, pero el sonido es tan el mismo. La carne se eparce rosagante, ya entregada por completo a esta ficcion. Hacia  el vertice superior izquierdo, una rafaga de rojo, amarillo, y negro se deciden por ir. "Remen lo mas que puedn antes que la tomena nos innhunde de arrogancia y las olas del orden se hagan con este."

"Hacia la meta colegas del desenfreno, logremos transparencia, logremos no hundirnos en el degrade instigador. Maldito Lacan, bestias psicoanalistas destruyeron el error! Lo condenaron a ser! Mi mundo sagrado, ahora debe sangrar realidad! Por que tengo que ser humano, por que tengo que ser tan real?!"

El resplandor de la calma se abre paso, un sol de manana y una ventisca de toilette humedo humecta el olor artificial. La puerta de vidrio empapada en vapor dibujas rastros de respiracion y batallas algodonizadas. Tiempo, esparcido en tubos diminutos y extensos por el suelo ganado en liquido. Paz entorno al reluciente, por un instante, recipiente de pereza.

 "Son las ocho. Ocho y diez salgo y venite pasa el metro y cuarenta llego a destino. me deslizo por las calles hasta toparme de frente con el viejo portico de la casa. Golpeo un o dos veces, sino van a pensar que estoy nervioso."

"Hola como le va etc...Ya me siento capaz de salir, tengo todo el poder, las cosas nadie las escucha, nadie sabe que digo. Prejuicios y el hombre maldito."

"Lacan si no fuera por que sos infalseable!"

ses mois

Avec les mots d'un autre Il s'est dissipé vers l'eau de la rivière. Sur la table ses lunettes et lui aussi. Une livre fixé pour la langue qu'il plait. Il veut comprendre des choses-là, mais l'autre veux parler. Donc, il va dire les mots interdites, est-ce qu'il y a quelqu'un qui m'écoute ? Rien a dire, seule les murs de sa prison.

Je sais qu'ici c'est facile a dire, quelques choses rigolo et voilà c'est tout puor le moment-là.  Mais le moment c'est toujours là, et moi avec les autres moi par là à côté de moi-même. 

Notre Cadeau

El desvelo, como un beso nocturno. Una soledad deseada en alma y cuerpo. Necesidad ansiosa de no morir. Cual sueño anciano o suplica de condenado. Un ser atravesado en amplio sentido por los sentidos. Una realidad indiscreta y ronroneos inconscientes. Las preguntas emergen sin rodeos, un por qué? Se habré paso entre la nada. El encierro con olor a tabaco y la longitud de esa verdad que aprieta el teclear sórdido.

Es así, en ese mundo que pica y deja ronchas. En esa angustia existencial infrenable, que el subsuelo del pasado se vuelve aluvión. Y las explicaciones. A quien? Es que si tan sólo respirara el mismo aire. O caminara las mismas direcciones. Pero no. Y no lo logró entender. Si fuera mi deseo algo tan reprimido, o el del otro una tangente que contamina. Si estuviese afuera del bullicio o plasmado de lleno en las vidrieras.

Quien va a escuchar esta razón. Cuando el necio, el ofuscado, el safio, el conquistado por el olor a bellezas habla.

El mundo esta sostenido en su cordura, la.misma que imponen los sabios, la misma que construyen los habilidosos, la misma que rellenan los malhechores. El mundo esta hecho por las leyes que alguien nos vendió, y siempre sera asi siempre una forma va a predominar en lo amorfo en lo inevitable. El tiempo no tiene caída no hay potencia, el impacto es real y eterno. Y seguimos creyendo que una sumatoria legitima, es aquella que se comprende que tiene lógica, sentido.

En el bosque y en la espesa ausencia de luz que es el sentido? Si morir es desparecer del sentido, entonces por que no sacar sentido a la vida y dárselo a la muerte? Por que no morir en vida y vivir la muerte?

Si la muerte tiene sentido, la vida se destruye como religión, como ciencia, la vida se destruye como eclipse de amor, esta toma la forma de rumbo de estadio. Y si la vida carece entonces de sentido el ser que vive no lo hace. El ser que vive, esta. Así lo único que da sentido es la muerte, la ausencia de sentido da sentido a la vida. El estante sólo tiene sentido ante la ausencia de sentido y sólo siente en tanto que muerto. Y si estamos muertos ya, ni tendría sentido entonces que el mundo sea regido por una lógica de valores que sin sentido alguno exigen un orden? No estaremos muertos esperando ser parte de lo que si tiene sentido ya?


No es un sueño, la vida es un proceso de comprensión de lo incomprensible una

adaptación de la materia antes de ser nada.

Krrish 3

Entre el alboroto y el solsticiante calor de una primavera q se aproxima mimando los cabellos con sus brisas eléctricas hormonales, el sujeto sombra se escabulle entre las rupturas de lo inevitable. Una viva mirada por aquí y por allá en torno a ese aparato ineficaz fluye contraria al reflejo del sol, un antihorario despectivo. Si fuese la resaca del invierno o el continuo andar de un metal fundiendo a otro no se sabria con precisión, solo un gas amorfo que se adapta a las percepciones y toma diferentes caminos, todos en torno a la sangre que alimentará el paso a paso.
Hablemos de esa sombra plasmática que diambula de un lado a otro, ese enemigo de los ojos que supo derrumbar miradas y que hoy murmulla las blasfemias del sistema gástrico citadino. Este sujeto roñoso y pedigüeño como supo describirlo doña descripcion, mientras sacudía el mantel después de almorzar en la ventana de su depto.

Habían comido tantos quesos como pan y la migas caían cual kamikazes en grano. Como es posible que no trabajen y se ganen el pan digno, refunfuñaba entre agitadas sacudidas. Atrás mas atrás de lo normal un atrás profundo, su hija la hermosa Poly le reclamaba que no había lavado la ropa y que no podría ir a trabajar. Pero claro Corelain solo miraba enfadada con los ojos en fuego al sujeto sombra y sacudía con fuertes descargas el mantel de colores fuertes y primaverales.

Al otro lado del rio, como dos quilómetros de departamento. Jean servía el almuerzo a su perro y se disponía a salir de su extenso lugar. Hoy estaba con ganas de viajar en bus o ir al mercado, mezclarse entre las multitudes alborotadas, de ojos saltones y frenéticas por los cálculos. Además necesitaba de algunos productos de limpieza para el hogar, cosas simples, detergente, samphoo y gel de duche. Se dispuso a salir, se acomodo el zapato derecho y abrió la puerta. Tomo el pasillo, pulso el llamador del ascensor y bajo siete pisos. Al abrir la puerta del edificio un olor a repugnantes cosas que se pudren todas al compás de la transpiración, acumulada de años de acumulación, de estrés sin confortables baños. No pudo mas que respirar entrecortada mente subir el cuello del buzo y seguir, mientras murmuraba entre dientes un odio intimo hacia aquel olor vomitivo. Mientras avanzaba un ruido se torno constante como el olor. No mas que virar su dirección unos ciento ochenta grados, un cumulo de vestimentas mugrientas extendía un intento de brazo camuflado en retazos de trozos de tela que concluían en un tarro chirriantemente vacío; Intimaba al desprendimiento total de un par de centavos. De pronto una oleada de resaca vieja choco sus sentidos, claro parece q estar vivo y en buenas condiciones es llenarse de asco los pulmones y expirar quejosas muecas de insatisfacion. Aun asi, asqueado y morado de odio siguió su camino, bolsa en mano y pendulante cigarrillo apagado.

"Así como todos griten mas van a ser las recompensas". Al escuchar esto, su rostro se arrugo de furia y el estacionamiento del circo quedo repleto de enojo. Claro una vez adentro todo cambia. El juego de los números, y las indignaciones burguesas, conciencia animal y cuantas otras paranas. El olor a timo y la inconsciente y maquinal compra, alivo entonces de estar asegurando todo lo primordial. El grito de un coro desafinado se hace cada vez mas estridente. En la cola para a-pagar, la ira iba aumebtando. Los empleados atónitos por semejante avance del poder machete o del llanto infantil, se levantan al compaz del dedo arisyomercader y cierran momentáneamente el local.
Ah eso era lo q faltaba! Sin providencia, sin calma, con asco y con lo justo pateando el tablero! Tomo aire y salio dispuesto a aniquilar, en la esquina nada en su puerta nada, ni ruido. Es mas una extraña persona esperaba el ascensor, y no solo era linda sino que estaba sola y enojada como el.

Corelain había salido de su casa a eso de las tres de la tarde mientras dormía su marido, tomo su bolso y se dirigió con paso lento y veloz a la puerta, tomo el ascensor y una vez abajo emprendió, con aire de mademoiselle. No llevaba mucho mas q su cartera y una pañueleta cubriendo su cabeza. Como poesía, de una gran belleza, escultural, con ojos verdes y cabello largo de esos rubios suaves, se sentía dueña de esas calles y como citadina de antaño el respeto se valía de saludos cordiales.
Entre tanto coqueterio, el coche esclavo de varios caballos abri sus puertas y el hombre sombra que la acechaba desde abajo, ahora tendía su brazo, y esperando. Con gesto de desinterés y desprecio la belleza se habia montado en una nueva travesia infiel.


Se encuentra el vagabundo con Corelain y le dice algo de sus sueños burgueses frustrados y la ira de su interior
Por favor que sea facil de narrar.
Al.mismo tiempo el vagabundo le dice algo a jean de su falsedad y el vacío que lleva en su interior por tanta hipocresía de su vida.
Sirvase usted mismo de si-mismo

Ambos intentan evadir lo dicho pero no pueden dejar de sentirlo como una verdad. Entre tanto algun poema y algo del narrador algo cómico de ser posible.

Divagues de una mente desprestigiada,
y el juego sigue avanzando.
Cabeza de melon no te dejes cortar,
feteja con sinceridad este regalo.

Juicios y pre-juicios, moralidad, ética,
un acento infiltrado cultural.
Enfasis de corderos supra-mados,
pre-gamados en literas de abecedarios.

"Es asi como se construye el enigma amigos". Gritando con agidez pronunciaba el sujeto de un sujeto, sujeto de ya por su propio sujeto.
Debo agregar que iba por la vereda de enfrente
"Estoy amarrado al cielo, perdoname pero no lo voy a dejar convertirse en tierra. Estoy plagado de cielo, y juro que no hay nada mas real. Nada mas real."

Magnifico, Magnifico! Roberto. Ahora por favor cierre los ojitos y muerda este pedazo de maderita.

Le mis à jour

Vaiven de vaga potencialidad, 

Inercia de rastreos. Fugaz!

Dicipese el olor de astros.

Vengad, cualidad de rey!

Retomados los rumbos de la con-ciencia.

Se dislumbra a lo lejos el mismo sabor.

Una soberbia marcha nupcial. Se acerca!

Por mas que corra. Elle est la!

Siembro por los rincones algo especial.

Mis pie son rulemanes del tiempo.

Desencajando, se revuelca en carcajadas.

Olimpo entregaos el vigor de la verdad!

Al fin entregeme, el calor.

Como un animal escalofriado.

La luz, la luz, enigmas, materialismos.

Pavorosa imagen dudativa. 

Inquietud de una sombra reflejada.

Cual resplandor sera? 

El imaginario origen de todo.

La novedad injusto presente.

El error, lo inevitable y futuro.

La caricia, el beso, el suelo, el pasado.

Melange? c'est une fleur qu'a reussi l'amour, l'équilibre.

Encontrando las preguntas

EL cielo cerrado, nubes y smog sobre la niebla y luego horizonte perdido. El claro de una luna falluta se esparce lentamente, ojos ayudenme a encontrarme nuevamente. Es mi ser el que esta estrepitosamente perdido. El lugar? Ya todo sabemos, que no hay un lugar mas concreto que aquel donde se pierde el sentido y donde impera el fantasma de la frustracion. Una vida en vano, tendida a los pies de la noche esperando que en el agua se refleje algo mas que su imagen.

Poesia de desalmados humanos, seres inpios llenos de magicas aventuras. Mis ideas son tan pertubantes como la tortura de bebes enjaulados en su propio llanto. Oh! tan malignos como la golpiza a un discapacitado, tendido en su incapacidad, bajo el yugo de jueces tan justos como la vida misma.

El mal? Es tan evidenten la razon, jajaja. Quien quiere reir conmigo de los hechos mas sordidos e idiotas de este pedazo de tierra flotante. Yo le veo el rostro, esta usted ocultando mas de lo que pretende no? Venga buen ser.

Se upone que debe ser simple y no lo es. Automatico y no lo es. El problema es que se supone demasiado sobre como debe ser? Es lo inevitable, todo calza en esta nada, absurda como el silvido del ultimo de la especie. Claro el delirio es parte tambien entonces, que hay en mi mente? Ironia, sarcasmo inconsiente, verdad?

Lo unico que encuentro, despues de sacar las capas de mugre es un vacio de todo. Le busco la vuelta a la maquina, la observo desde lejos y luego me voy acercando. Soy la maquina, la interrumpo, me censuro?

Movimiento hacia la muerte

Sentado, pensando? o mirando solamente.
Groseras manias de esperanzas se abalanchan sobre lo  antinatural. No comprender y que mas da.
Quizas todo fuera o seria, agrraria el lecho  de mi muerte y lo filmaria.
Entonces veria si en ese preciso instante, en esa mediocre marcha funebre de pensamientos agotados, se puede llegar a encontrar un poco de inhumanidad.

Como  hace, usted que puede saber aquello que se puede saber? Digame, se lo suplico como encuentra en los dias de mas austera e inerte funcionalidad, algo  de lo cual aferrarse para seguir olvidando. Es decir un deseo? una mirada? una oportunidad media escondida entre el tumulto? unas cuantas palabras de alivio?

De mi solo esperar altibajos frustrados y astiados de si mismos. Algo asi como levantarse los dias de solitarias cirscunstancias sin sustancia misma. Mi deseo? Convertirme en lo mas ireal posible, si mi meta es una utopia como cualquiera. Claro esta, que sin arriesgarme a destruir lo inmanente mismo de un ser social, mi objetivo se encuentra en un punto nauseabundo. Una repeticion sin compaz, un metronomo roto y plagado de insectos que perturban con sus murmullos esteticos, si esas es mi paz. Una esquina squizofrenica oligofrenica. Una navidad para mis espiritus.

Yo, y si yo. Quien otro acaso podria decirlo como yo mismo lo digo. Yo un abarrotado obsesivo, idiota y aclamado fantasma social, arropado entre migajas de cielo. Yo podria comerme toda sensibilidad de un desinteres. No creo en la vida, la vivo como si no fuera nada, no necesito de quien no me pueda ayudar a desarrollarme en armonia economica.

Ah pobre del infeliz, a vivir se ha dicho. Luchar y vencer es el unico proposito, la unica razon es el combate contra el tiempo, surgir de un subsuelo y alcanzar los rubios cabellos de una mueca feliz. Dar todo a mis necesidades y plagarme de razones insulsas. Quemaria el sin sentido y asi todo seria logicaente legal y obvio. Es que lo transparente se me torna tedioso, y el humor es algo que debe sucumbir ante nuestros bocablos de manera rapida. Si, intelectual, enamorador, intrigante, actor y corredor, un game boy.

La novedad es lo actual lo inminente. Es en torno al individuo, a  lo subjetivo que encontramos los hechos. La politica es una constante, y el doxa un arma de doble filo. Proveerse de los mas nutridos fenomenos artisticos, enncontrar en ellos un camino a la nada a un deseo propio. Investigacion, lectura de lo real y ambicion por deslumbrar entre las sombras de un sistema permisivo. La no-veda, un espacio paradojico salido de ambitos racionales, que nos acerca a la maquinacion de sistemas sin error, va a fallar y es en esa interrupcion idiota donde se ve una parte que no puede cohexistir.

Una bomba a punto de defecar en la puerta de sus casas. Un vomito borracho y hambriento. El olor a pudredumbre y la sangre de heridas mal curadas. Un corazon en paro, haciendo piquetes en las avenidas mas principalismas de tu ciudad. El beso sonorifero que plaga toda la cabina, el sexo y el sufrir del amor. Esperma pegado en el pasamano del colectivo o la baranda de la  escalera y la mosa zumbando un oido abrumado de deudas y mediocridad.

24 hs/dd/mm/aaaa

Hoy despierto entre magnéticas conjeturas de llegar a horario. Cercano a perderme entre las manos de la costumbre. El día y sus mañanas se van olvidando de mi.
En la cadencia de una sonora compañía. Metáforas se esparcen como gotas de deshielo. Y la obsesiva temporalidad. Entorno al mundo crudo, infieles pronósticos. Y el derrumbe amigo de mis amigos. Y el herrumbe de limadas oportunidades. Es como tener el taller lleno de gasoil y no prenderle fuego.
Aquí es? dónde está la cadencia transformada en miedo? La musica, me asusta estar lejos de mis sueños. Y en ese miedo, el aura de supermentes. Y el frustrante frenesí de la constante maquina que oprime toda oportunidad de gloria.
Un obrero mas, un palurdo, la incompetencia. Un departamento rentado, en el ático de la ciudad. Una caja de cigarrillos en el suelo. Botellas y garabatos de ideas esparcidos entre la podrida comida. La guitarra entumecida y ondulada. Y la gravedad en un rincón. Años de nada, años de temerosas conclusiones.
Corro rápido y sonrrio, aunque esa sonrisa no quiera. Entro en la zona de la obligación, y tanto mas me muevo. Luego son tantas las cosas que hay, la cosa esa y eso de los organos. Cuestión de incertidumbres y oportunidades que se esparcen lentamente pero constante. Ecos de libertad, mi cuerpo es un templo vicioso. Entre el sol y la luna, entre tanto de tanto por decir.

H.J.U

Me encuentro con mi soledad y. Halgo debería pasar? Me encuentro con la soledad, entonces, ahí, callados los dos. Trato de poner reglas, explayarme, decir de mi todo lo que  me lleva a ese lugar. Calla en calma, ella. Un calor, me acusa de un exterior. Insoportable presencia. Trato de atarme a los pensamientos, me enrriedo entre ellos. Ella sigue sola, me dan repentinas ganas de llorar. Ni un amigo! Para insultar un rato, o explicar cosas sin sentido. Ella sola. Entre sus ojos veo un camino, tengo miedo de entenderlo. Me siento a su lado, solo, me siento? impecable, sórdida, cuestión, abrazo, almagaria, trifuncios, precipitados en residuos cosmicos. Ella sola, yo solo, me siento? Cae el futuro, sin que lo llamen. Proclama de incon-sientes jugarretas. Quiero tocarla, me invita a eso. Me invita? Me siento? Claro ahora la veo con estos ojos, hambrientos. Entonces eso cambia las cosas, antes era otra persona. Ella sola, acompañada de si misma. La interrumpo con mi escasez? Me invita? Me siento? Escazez, ah lo sabia. Bravura interrumpida por pocas elocuencias. Mira viejo, vos ya sabes como va a terminar. Es decir, mirala, tan linda al rayo del sol con esa cintura que emana belleza y delicadas mañanas de café. Vos acá fumando, aliento de perro en basurak! Dos veces su lugar! Y bueno...vos, con eso de la escazez. Digamos que mejor la tragedia que tanto os place. Quizás hasta se te ocurre algo para escribir, con astucia y elegancia de narrador ex-simio. Tranquilo. Escazez? Ex-simio? Tan mal, será? Y ella ya no habla en mi, tome su lugar. Me deje abrazar por las olas de este febrero agotador. Preguntame! Haceme hablar de algo! Ámame antes de implosionar en mi! Ella sola. Yo solo. No todos tienen la suerte de ser libres. No todos andan suelto sin marcas, o cadenas rotas en las manos. No todos... Adiós ella, éter de felicidad. A mí? A mi me gusta mirar el suelo! De verdad, estoy a gusto de eso.

El dios de los dúos

¿Por que todos tiene una respuesta?
Eso es lo que esta ahí. La libertad es fiel, pero sistemas automáticos contradicen e inquietan, el calmo sonar de las olas chocando con la tierra ¡hay que desaparecer! Huir del colapso y el caos.
Un cuerpo que cambia de apariencia, y todo es simple en la cabeza. La vejez que ríe de los pasos flojos y se arrima cada día un poco mas, así como los perros que quieren morder algo contundente y abundante.
Y la aventura del que perdió su pasado se interroga sin cesar ¿Qué ser o qué no ser? Y ojalá entiendas mis palabras sean bien interpretadas, guiño. Pues claro también esta ¿Estar qué o no estar qué? Y el preciso momento se dilata en su efímera inexistencia. No es una simple abertura de cofre, pues no hay tesoro oculto. Tampoco miedo ¡oh que va a ser eso! Es simplemente la vida que arrincona al sujeto menos indicado para resolver ¿qué hacer? ¿A dónde ir?
¡Claro que no es miedo! Pues son solo momentos de lo inevitable, que son en su seguir siendo. El miedo en cambio, es a perder eso que se tiene y no se muestra. Algo así como descubrir en alguna conciencia que somos parte de los siete perros capitales. La avaricia, la envidia todos eso alimentos de la cotidianidad, que nos rodean de calma, que cesan la jaqueca y, claro, enturbian de culpa el agua de todos. Pero que decir, si perdemos eso nos auto-saboteamos, hallamos un ser que no es nada. Es un ser, un humano mas, y el miedo, jajaja, el miedo es eso. Es ser solo una opacidad en lo obvio del otro. Ese gran otro que nos delata en la justa oportunidad, nos aplasta en una oficina, oscura y vacía.
Lo que hay es una frustración de ser. El querer ser estallando en mil pedazos y el sujeto arrinconado por la realidad, que no cesa con su dialéctica moral. Es una cosa que acumula sin sentidos, y los proyecta sobre el muro de lo inevitable. Si se hallara un respuesta a la paradoja, solo se abrirían más paradojas y no habría sentido de dar un explicación.
Asi el héroe que pretende ser omnipotente, como un dios creciendo en el paraíso que es la seguridad, bien seguro de eso, muere por un cáncer, así el mendigo que sobrevive a todas sus guerras.
¿Es qué no se puede ver mas allá de lo malo y lo bueno?
Hay una anciana tendida de rodillas en la vereda, rogando un poco de dignidades. Cubierta de arapos, olorosa y cubierta de smog, lagrimea las misma palabras que quien pasa ¡las mismas! ¿Lo bueno? ¿Lo malo? Lo único que hay, eso, lo único que ver, la vida arrinconando al sujeto de las lenguas, apretando, suprimiendo con densidad la sangre de unas, débiles, venas. Todo lo demás son adornos, podemos pintar la foto de los colores que nos den mas satisfacción.
Buscamos una respuesta y encontramos más preguntas. Nos revolcamos, como lo hacen los cerdos, y revolvemos o resolvemos los conceptos.
¡Ah de la economía! El humano y la necesidad, una pareja monogamica. Mirar un poco más, ganar un poco más, etcs de más en más y claro explotar contra el muro de lo inevitable. Todos los dias, todo el día, morir vacío y lleno de verdades tan vacías como el ataúd unos meses después de que la tierra lo tape. Quizás, esa franja imperfecta de rojo que se hunde en el verde y el morado del alba sea tan verdadera como las bocinas, los gases y la solitarias ganad de algo más.

Lábaro Inescrutable

Bajo el reflejo del sol una gota de sudor, reposa intranquila en la mejilla que el viento influye. El agitado movimiento matinal se muestra autónomo, paso tras paso derrumbando miradas.
Es tu caminó, solitaria elección! desprendido del mundo. Es la fantasía del juego eterno! despertar cada día en un nuevo cuento?

Arribar despierto, el nuevo salmón buscando esos sueños que naufragan en tiempos modernos. Contra corrientes de desenfro, oculta paciencia en el pantalón.
Monedas de mano y otros desechos roñosos, mijagas de un hueso quemado en la vía, algunas arañas de polvo. Transigentes como el reloj que espera asentado en el escritorio.
Fatigantes, ya son las voces de este cementerio ideológico. Correrías tan pausado si fuera así como lo vez. Pero pronto se termina y todo sucumbe en terremotos de desesperadas ansias familiezcas.
De repente, tan rápido como el noticiero que se incorpora en la mesa, la comida y somnolientas sonrrisas se desploman ante el brilloso oscurecer de las ideas. Dientes, cuerpos, amor abrazo de suavidad.

Florencia escribía sin calma todo el día, era una pequeña maquina de ideas. En la mañana poemas del sol y el canto de los pájaros, a la tarde mirando desde las cornisas del sueño como se arrebataba el color escribía de senaciones, psicologías de la humanidad. Una escritora eximia surfeaba entorno a las concepciones del ser y el tiempo, troneaba algún rostro bello extraído de caminatas, o simplemente imaginaba situaciones de libidinosas expectativas rodeas de rosas y margaritas.

Florencia escribía sin contemplaciones o reía al menos de sus temores. Luego, abajo de las manos escondía secretos deseos de saber, mas que de decir. Redactaba las cartas de sus amigos y tomaba el te en París, viajaba en tren a Londres y fumaba hachís en Marruecos. Pegada sumergida en oros y alajas soberbias, resfregaba los espejos de aristócratas que escondían orgías en sus áticos.

Florencia no soportaba el olor a desesperación y le fatigaba el trabajo de usurera. Siempre algo mas agregaba, siempre el ultimo bocado de palabras debía. Callaba si el descanso la encontraba con los ojos abiertos y hablara con toda paz ante el lazo de las cosas conservadas por la historia.

Florencia aturdía a los necios y deleitaba con cariñosas metáforas a los despiadados, como les decía ella. Era un dulce en la noche de anarquía y un felino arañazo si el cielo se nublaba en su cabeza. Un diamante colgando entre los deseados miradores del enseño.

Florencia flotaba por los prados de las miradas como si estuviera en la guerra. Un enemigo engañoso, una belleza que atemoriza. Pues no buscaba que le regalaran seguridad ni objetos de admiración. Florencia no buscaba nada solo escribía, sin sentido, sin destino, sin rumbo, sin odio, solo estaba viviendo en un mundo de extrañas formaciones que poco mas entendía y debía describir