Diafanidades

Refugio de mi calma, tiende mi cama y arropa esta ira. Mis ojos suplican de mi tiempo algo mas que suspiros, bostezando a la luna y abrigando el sol con mis manos cortadas. De mi aliento surgen figuras que me traen algunos recuerdos, estructuras, visiones, algo-ritmos, sonidos y colores mas aun no puedo verme claramente sin odiar mis pretenciones.

Hoy compre un oso de peluche para mi sobrina. No fue caro, no fue dificil de encontrar. Lo llevo en esta bolsa de regalos, rosa y brillante. Solo espero esa linda sonrrisa, ese rayo de luz. Sera ahi que entendere una vez mas que es verdad, que no todo pasa sobre mis hombros, que hay vida detras de mis palabras y que esta misma no se disuelve como el azucar en un te a las 00h00. Sabre al fin que el tiempo es dinero y el dinero es esa sonrrisa, ese pedazito de imaginacion, como una historia desenvuelta en un enorme universo nuevo, cuyo nombre dara lugar a este oso afelpado, que hoy duerme en su bolsa, rosa y brillante al compas del riel del tiempo.

Lo intento, pues de intentar se trata esto. Errando por gustar y gustando de errar. Viejas alfombras, rojas, verdes. Encore les paradoxes, et que est-ce que ce une paradoxe?

Tu voit? Moi non plus. De fois je suis comme toi. De foi je ne suis rien de tout, de tout ça que il y a à être. Mais ici, avec ces mots je peut et je te donnerais le tout de mon corps.

Hier j'ai acheté un ours pour ma nièce. Que pour voir ces yeux et son sourire, rayon d'espoir. Un ours, pas très chère, même pas difficile de trouver. Avec des pièces, et dans l'aire j'ai eu ça, l'empathie, quelque chose de profondeur infinie. Après moi, ce moi non?

Je suis un malade, un con, une bête, un pd, un homme, un champion, un beau, le plus froid du sud et le mois chaud du nord. J'attends, et même si je parle il n'y a rien mieux que ta voit pour me faire plaisir.

I dont use my mind.
Come and see who is me.
Not me, you'r me.
The only me who care, to us.

Hoy el bus pasa sin pretenciones y Pedro esta perdido. Que tragedia le habra quedado pendiente por cumplir? En fin, Pedro, los tres mil, el subsuelo, el vagabundo, el tiempo.

Intento entre las algas rosas encontrar un algo de paz. Levanto mi mano en seña de alto. Que humanos tan humanos! El autobus para, mecanicamente un pies sigue al otro. Cual sera el que dirige? Cual el amo, cual le esclave?

- Bonjour.

- Bonjour.

- C'est pas vrais! Mais et toi, t'as fait quoi? Haha. Incroyable.

- Un, deux, trois, quatre, cinque, six. Si seis, mas tres es nueve. Nueve veces ocho... A quien quiero convencer? Esa pregunta jajaja.

La risa colerica encerrada en la cordialidad de lo habitual. Detras de esos ojos pegados a la ventana y esas diafanas realidades.

Cuantas hay? Una, dos, tres, cuatro, cinco. Si cinco, por que si contamos el movimiento de la tierra. Hay que contarlo como algo aparte de estas partes y constituyente al mismo tiempo. Yo, mi entorno, el vidrio, el yo detras del vidrio, el entorno destras del vidrio, lo que hay detras del vidrio. Ya son cinco, ya son cinco. Mas el total de todo, su unidad este presiso. Presente! Si el autentico compositor de todo lo que hay, el unico motor de todo, el tiempo presente-presente.

Poematica patria

La patria,  elastica memoria, rebota en las vacias habitaciones del hombre adulto. Las primeras zapatillas bien ordenadas, por que eso se debia mantener limpio, porque patria! Ubicadas en la esquina mas reinal debajo del cuadro, raro y al lado de los juguetes aun encontrados. El suspiro de esa tarde larga y oscura que acarreando la noche en sus espalda sumergia el cuerpo en la niebla del entendimiento. La patria, madre? Precursora del ser. Convirtiendo al hombre en nombre, sirviendo al suelo de uno mas a quien acobijar entre sus benevolas aptitudes. Profesante ardua de una vida, una vida mas.

Quien es el hombre sin patria? Quien es el hombre sin suelo?

El viento sopla bien, solo alla donde aprendi que era el viento. Asi como aprendi que el agua tiene sabor, olor, amor. Sabor a revindicacion, olor a espuma de rocio impactando rostros. Amor?

Quien es el.hombre sin patrimonio? Quien es aquel que difunto de infancia divaga entre estas rocas
lisas que cubren el suelo?

Morir a costas del dulce olor a mi mismo, espejo de todos los yo. Hierro que forja las venas polvorientas de aquel amanecer multicolor, somnoliento y despabilado solo devuelve a mi el anciano color de la libertad. Dame, hierro oxidado, el gusto esfimero de revolcarme una vez mas entre las carnes autoctonas de aquella tierra arida y raspar con criterio de bruto la brutalidad humana.

Quien es el hombre sin patria? Quien es? estraño meditar.

Perdida la fas, el horizonte. Patria dime que aun asi yo soy la verdad. Que tengo el criterio, dime por que soy patria y nombre de este universo.