Diafanidades

Refugio de mi calma, tiende mi cama y arropa esta ira. Mis ojos suplican de mi tiempo algo mas que suspiros, bostezando a la luna y abrigando el sol con mis manos cortadas. De mi aliento surgen figuras que me traen algunos recuerdos, estructuras, visiones, algo-ritmos, sonidos y colores mas aun no puedo verme claramente sin odiar mis pretenciones.

Hoy compre un oso de peluche para mi sobrina. No fue caro, no fue dificil de encontrar. Lo llevo en esta bolsa de regalos, rosa y brillante. Solo espero esa linda sonrrisa, ese rayo de luz. Sera ahi que entendere una vez mas que es verdad, que no todo pasa sobre mis hombros, que hay vida detras de mis palabras y que esta misma no se disuelve como el azucar en un te a las 00h00. Sabre al fin que el tiempo es dinero y el dinero es esa sonrrisa, ese pedazito de imaginacion, como una historia desenvuelta en un enorme universo nuevo, cuyo nombre dara lugar a este oso afelpado, que hoy duerme en su bolsa, rosa y brillante al compas del riel del tiempo.

Lo intento, pues de intentar se trata esto. Errando por gustar y gustando de errar. Viejas alfombras, rojas, verdes. Encore les paradoxes, et que est-ce que ce une paradoxe?

Tu voit? Moi non plus. De fois je suis comme toi. De foi je ne suis rien de tout, de tout ça que il y a à être. Mais ici, avec ces mots je peut et je te donnerais le tout de mon corps.

Hier j'ai acheté un ours pour ma nièce. Que pour voir ces yeux et son sourire, rayon d'espoir. Un ours, pas très chère, même pas difficile de trouver. Avec des pièces, et dans l'aire j'ai eu ça, l'empathie, quelque chose de profondeur infinie. Après moi, ce moi non?

Je suis un malade, un con, une bête, un pd, un homme, un champion, un beau, le plus froid du sud et le mois chaud du nord. J'attends, et même si je parle il n'y a rien mieux que ta voit pour me faire plaisir.

I dont use my mind.
Come and see who is me.
Not me, you'r me.
The only me who care, to us.

Hoy el bus pasa sin pretenciones y Pedro esta perdido. Que tragedia le habra quedado pendiente por cumplir? En fin, Pedro, los tres mil, el subsuelo, el vagabundo, el tiempo.

Intento entre las algas rosas encontrar un algo de paz. Levanto mi mano en seña de alto. Que humanos tan humanos! El autobus para, mecanicamente un pies sigue al otro. Cual sera el que dirige? Cual el amo, cual le esclave?

- Bonjour.

- Bonjour.

- C'est pas vrais! Mais et toi, t'as fait quoi? Haha. Incroyable.

- Un, deux, trois, quatre, cinque, six. Si seis, mas tres es nueve. Nueve veces ocho... A quien quiero convencer? Esa pregunta jajaja.

La risa colerica encerrada en la cordialidad de lo habitual. Detras de esos ojos pegados a la ventana y esas diafanas realidades.

Cuantas hay? Una, dos, tres, cuatro, cinco. Si cinco, por que si contamos el movimiento de la tierra. Hay que contarlo como algo aparte de estas partes y constituyente al mismo tiempo. Yo, mi entorno, el vidrio, el yo detras del vidrio, el entorno destras del vidrio, lo que hay detras del vidrio. Ya son cinco, ya son cinco. Mas el total de todo, su unidad este presiso. Presente! Si el autentico compositor de todo lo que hay, el unico motor de todo, el tiempo presente-presente.

Poematica patria

La patria,  elastica memoria, rebota en las vacias habitaciones del hombre adulto. Las primeras zapatillas bien ordenadas, por que eso se debia mantener limpio, porque patria! Ubicadas en la esquina mas reinal debajo del cuadro, raro y al lado de los juguetes aun encontrados. El suspiro de esa tarde larga y oscura que acarreando la noche en sus espalda sumergia el cuerpo en la niebla del entendimiento. La patria, madre? Precursora del ser. Convirtiendo al hombre en nombre, sirviendo al suelo de uno mas a quien acobijar entre sus benevolas aptitudes. Profesante ardua de una vida, una vida mas.

Quien es el hombre sin patria? Quien es el hombre sin suelo?

El viento sopla bien, solo alla donde aprendi que era el viento. Asi como aprendi que el agua tiene sabor, olor, amor. Sabor a revindicacion, olor a espuma de rocio impactando rostros. Amor?

Quien es el.hombre sin patrimonio? Quien es aquel que difunto de infancia divaga entre estas rocas
lisas que cubren el suelo?

Morir a costas del dulce olor a mi mismo, espejo de todos los yo. Hierro que forja las venas polvorientas de aquel amanecer multicolor, somnoliento y despabilado solo devuelve a mi el anciano color de la libertad. Dame, hierro oxidado, el gusto esfimero de revolcarme una vez mas entre las carnes autoctonas de aquella tierra arida y raspar con criterio de bruto la brutalidad humana.

Quien es el hombre sin patria? Quien es? estraño meditar.

Perdida la fas, el horizonte. Patria dime que aun asi yo soy la verdad. Que tengo el criterio, dime por que soy patria y nombre de este universo.

Pour Quoi?

El ciclo se repite como un bucle infinito hacia...Dentro de aquellas cosas, que  inentendibles sobre salen de la diafanidad se dislumbra, rezago de la espesa bruma, un sincero y cuidado destello de algo insolito e inaudito. Los labios quebradizos, el frio entrando en el cuerpo muerto al costado de los ojos, tendidos al largo horizonte.
Esos dedos tiezos, enrredados entre las cosas de la vida cotidiana. El viento, el agua, la tierra, el fuego, el amor, lo diafano y la metafora divina escencia de las contradicciones.

Las calles son cada dia mas apasibles y los altos rugidos del alcohol se han dispersado entre mis oidos, han desaparecido en aquel fondo que fluye con el movimiento dando lugar, a que? Las preguntas, ah que seria el mundo si las certezas no fueran todas mentiras, no? Las respuestas y por ende todo lo demas, el juicio, la charla, la disputa, la razon, el consentimiento, el basto fondo de toda seguridad, la logica, la bronca, y uno ahi espolvoreando alguna clase de semen fertil. Todo. Todo yaceria en la estepa arida y seca de esta antipatia eterna. Y, aun asi el vaso pegado al mostrador de marmol blanco sigue estancando tiempo, vacio y rancio, agrio y golpeador. las preguntas, habia dicho! Las cosas, viste esas que no sabes bien que son pero son. Por que? Porque asi te lo dijeron, porque uno no tiene el tiempo suficiente como para andar detras de eso que no es muy seguro. Despues, uno, el mismo idiota de siempre, esta especie de mamifero insoportable que somos se interroga Por que no? Porque asi nos han dicho, imbecil!

Hacia frio esa noche, esa noche helaba. Las ventanas estaban oscuras, como si el cielo supiese. La noche era densa, la espuma, y la luz de las farolas encandilantes, quizas todo sabian por que. Te juro, que lo sabian viejo! No es joda. Viste cuando el destino. Bueno asi mismo, y yo no soy de creer mucho en esas cosas del destino, los horoscopos y los chamanes, que me importa saber cuando voy a morir. Igual, estaba todo dicho. Creo, y no se muy bien por que, tome del frio todo el calor posible. Por que? Porque, que si, porque me era imperativo.

Si ustedes me preguntan, por que?
Yo no se que decir.
Pregunteme, atrevanse!
Por que, por que?

Allez vous me demander pour quoi?
je ne sais rien.
Allez s'y, prend'un peu de courage!
Pour quoi, pour quoi?

El debate

Un paso una flor, dos pasos el amor.
Quieto! cuerpo desdichado.
Duerme, cual miga de primavera.

Que los vientos entonen poesias?
Que las mananas sean todas de seda?
Y que diafanos sean los ojos que se vean!

Cual seria el problema de esta utopia?
Si las ramas se aprietan en el nucleo.
El viento dara, sonidos, poesias.

De que sirve el ilustrado saber?
Hasta los dias pueden y podran.
Descubrir, amar, temer a la vida.

Ahi va el valiente sudando poder.
Montado en sus cabales de virtuoso.
Pidiendo las limosnas a cuerpos cansados.

En el medio del nudo las verdades.
Tan inutiles, como siervas.
Feroces, inundadas en conciencia.

A las afueras los de abajo.
Incautos e ignorantes.
Rugiendo sin estandartes.

En los bordes el caos?
Barrera de independencia.
Las poeticas ausencias.

Clamor, viento, inocencia?
Rubor, entre las flores.
Mia la impaciencia.

 

Perfectionl'erreur

Perfection c'était ça, une petit histoire qui va nous amener au lit. Une poème peut importe!
la fin de la vie, écrire encore des demains. Être le faim. La douleur sans cesser - décrire ces idées dans un plate-forme d'ardoise qui suivre mes plafonds, dans l'erreur. Écouter, égoutter, cette petit village où dorment la nuit.

Estar ausentes en ese lenjuage tan propio?





 

Genio amor

Las palabras, ese es mi métier. Las cosas simple, que estan listas a ser despedazadas, descuartizadas, desmembradas, enrredadas entre otras palabras mas dificiles. Complicar todo mi alrrededor. Ese es mi juego. Es quizas, errar entre tanta disponibilidad, ir buscando un no se que, que a su vez me va a dar algo que no tiene definicion. El poeta maldito, o el obrero adjudicado a su labor, cual esclavo de la vida. Luego, como de habitud lo que habia se escapo.

Claro que esas pequenas ratas, de ojos rojos o de sonrrisas pegadas con votox abundan. Es tan simple ser uno y las circunstancias, no variar, estancarse en esas casualidades verbales. Es ahi en ese entonces, ya pasado devenido un futuro deseoso de mas verbo, que estalla lo inevitable. Estalla la pintura magnanima de lo real, cual sujeto atado a su cuerpo, caminante desolado sin fortuna alguna mas que la de vivir.

Pero las palabras nos llenan de otras cosas, inévitables aun asi, pero seriamente profundas. Sentimientos éclatantes que nos rodean, nos abrazan o expulsan sin medida alguna. Estados intimos circundando el globo y su logica espacio temporal.
Las palabras son esfericas perfectas en cada circunstancia, no hay error, son intrinsecas a nuestros cuerpos. En cada esquina, cada angulo afilado ahi donde se cortan y terminan dejan vacio, dejan un espacio nublado que nos indica el fin y el terror de seguir escupiendo verdades.

Como sujetos, maniatados a estas circunstancias merodeamos intentando callar lo que tanto ruido hace, un sonido blanco atorado de letras, recuerdos, y avenires de imagenes acumuladas.

improvisando! sin guion asi como el cantar de un pajaro libre!

Que mierda esto, que esta diciendo - susurraba el publico- este gil de que se la va.

En el estrado de carton prensado, semicorrugado el vagabundo se secaba las lagrimas. Bajo este flujo de liquido espeso y sucio un perro con sombrero y baston dirigia su tazon de alimentos ,vacio a los insulsos peatones que incredulos de su negocio mordian las correas desesperados.

Algunas monedas piadosas calleron en el eco del plastico seco, retumbaron en los ojos codiciosos del animal englutado de mierda y tierra y por fin encendieron a esta estua de carne picada por el alfabeto, que sin meditarlo vomito mas letras pegadas al escozor de un sentimiento molesto y pegajoso.

Dolor, en mi cerebro solo encuetro mas interrogante sobre el dolor.
miseria estas cegando las luces y el borroso cielo ahora estupor.
juguetes de mil siglos atras, no, no, no me detengan sin llanto alguno.
Quienes sean los culpables de esta sangre pegada a mi piel,
de esas manos virolentas y tremebundas que fundaron mis deseos.
Atrapen al ladron, destruyanlo, aniquilen el peligro de morir vacios.
Aten a sus manos esas espesas piezas ceramicas de la justicia,
dejenlo pesarse, conciencia de hombre, devilidad de cuerpo.

Luego antes de que caiga el sol, y se cierren los ojos sangrientos de la verdad,
luego en el ocaso del dia, cuando la soledad empuna su cuchillo mas afilado.
Entregenlo al esepticismo dejenlo saber de todo lo que nunca debio saber,
cual caracol enrrollado en su propio laberinto, simple como sus ojos.
Austera la cultura del navio encallado en su dolor, en el dolor de todos.
Embarcado cual criatura del monarca, con el objetivo mas simple,
las ganas mas arremangadas. estrellando sin fin en su propio iceberg de ignorancia.
Oh! mi pobre cielo, cuanto habremos sufrido por volvernos a ver sin sospechas

El bulevard estaba ya plagado de seres impropios a esas palabras. ignorantes seducidos por el niquelm blanco, la gula marron o el oro de la victoria, pasaban con sutil desprovecho marchando siempre hacia el mismo horizonte al que miles lo hicieron antes. El perro ladrando al son de las lagrimas de su atromentado amigo, que extendido y extenuado esbozaba laberintos con sus manos por el denso aire de la ciudad.

Adios

pido disculpas por cada rincon oscuro.
pido disculpas por mi y su consecuente forma de ser.
pido disculpas por no creer en nada.
pido disculpas por querer todo sin nada haber buscado.

pido disculpas por que siempre tengo una escusa.
pido disculpas por esta misma cuestion, la muerte me ah acorralado en mis peores miedos. En ella esta todo mi consuelo.

pido disculpas a esa mujer que ame tanto pero que no supe tocarla. Le pido disculpas por ser tan egoista. En un pedaso de mi secuestrado corazon esta tu corona de sonrrisas. Perdon, ess mi refugio y al perdon lo proclamo mi defunsion.

hasta aca llega mi relato, hasta este preciso momento. Siento la interrupcion de sus ojos mis deseados amigos. Un gusto

Qué se yo?

Estoy cansado -dijo
Siempre lo estas
Pero hoy es distinto -dijo
Por qué?
Hoy, las flores y el viento, el agua, mi reflejo, el tuyo, esas cosas que me componen y me desarman quieren mas de lo que puedo darles -dijo
Esas son patrañas. Dale, decime que te pasa.
Eso mismo! El universo que me compone se desintegra en esta misma habitacion. Me suplica con susurros una verdad. Vanidosa y espumante de rabia. Y yo, no la alcanzo. Es entonces el alba mi solucion. Estoy cansado de mirar las cosas y no re-entenderlas -dijo
Bueno mira, yo te voy a dar unas pastola. Con esas vas a dormir bien. Pero, bien enserio.
Enserio? Dale si soy un maniqui mas de este bosque de practica. Una o mil -dijo
Tranca, ya vas a ver.
Jajaja....seguro -dijo
Pasame el brazo. Quieto. Respira...ahi va.
Que tiene de malo? No me pueden gustar las flores marchitas? No puedo estar afuera de la sociedad y vivir en paz con la misma? Algun dia me voy a ir....algun dia me voy a ir -dijo

 

Del viento al sol

En que cuadros he de quedar, en cuantas palabras nos definiremos: el uno con el otro, el otro con el uno, ese amigo con esa amistad.

El olor de los jamines que se proyecta hasta mi ventana, ese mismo perfume que me despierta en ansias. O Cristo tu omnipresencia en este invierno interminable.

A cada centimetro que me veo inmerso, estalla un sordido sonido a Libertad. El grito de las madres, las rias de niños muchos, los hombres furiosos, el lanto de los muertos en vida. La pasion de mis manos tremulas.

Luego de vos no hay mas que un susurro constante, una bella maquinaria imaginaria. El rencuentro cn la obsolencia de nuestras palabras. Esquemas indeterinados que nos proyectan a una solucion rancia.

Mas nos muestras, oscura diafanidad de muerte el insesante y constante fluir. Jarras llenas de tu gustosa vida empalagan los ojos mas acusativos del amor. De ellas beberemos tu insipido final.

Dejarias que el tiempo sea tu aliado, pero la impiadosa vanidad de ser cucluye tambien y el poder se escapa. Cual roce con tu dulce metafora humana nos revientas desde el placer.

En donde voy a quedar, en tus manos ardientes, en tu brillo esperanzador, en mi? En que lugar te vere, en cuantas obras mas seras inspiracion?

Ya nada es como solia ser. Ya todo estamas claro. Ya es profunda la herida que habiamos creido curar. Hoy tu brillo es signo de mis horas mas pesadas y tu mañana es parte de esta melodia agotadora.

Ensayo y Error

Me entrego a este resago de mi alma como un reo mas del momento. Ausente en mis mas llevaderas cirscunstancias, enfermo de un patron definible por su irremediable repeticion, ironias de la vida.
Este ensayo esta basado en no perder de vista todo lo reproducido y fallado. Pareceria una idea concreta que se desbaraja en cada bocanada de respiracion, mas aun es una puntualidad desmitificada. El lograr una cualidad de algun tipo, ya sea un victoria o una derrota implica un sometimiento global del espiritu. El seguimiento de un plan, totalmente constituido con horas de supliciosos momentos de frustracion o simplemente bordado por el inevitable flujo de los segundos. Es asi que en el ensayo planteado todo fracaso es encuadrado en un altar repleto de malas actuaciones. La cualidad escencial es el resguardo de la memoria. Con esto quiero expresar que todo aquello, ya almacenado sera dispensado de forma tal de contribuir al ordenamiento de los episodios. Es asi que el ensayo sera en su ultima potencia un papel arrugado repleto de signos equivocos y malas palabras.
Un ensayo?
Si un ensayo, una suerte de escritura libidinalmente giada por una inspiracion.
Un ensayo libidinal?
Bueno no libidinal, es una forma de decirlo. Una metafora poetica que en cuya amplia intempretacion se almacenan los indicios propios del receptor.
A claro. Entonces este metodo distractivo no tiene que ver en nada con su ingeniudad, mas bien responde directamente a una manipulacion premediada por usted. Cuyo objetivo es la disfucion del mensaje en tanti que esclarecedor de la propia ingenuidad del lector.
Si exacto. Es mi genialidad. Puede que usted no la vea, nadie la ve. Eso me pone triste. Es que, yo estoy entregado a este suplicio sin remedio. Si salgo del drama las cosas se vuelven mas complicadas, una cierta seriedad se acumula entorno a mi transito. Oh, y no soy capable en esas circunstancias de expresar esta cualidad tan genuina e ideal de mi personalidad.
Es mas empiezo a encontrar las cosas mal ordenadas. Todo pareciera estar desubicado, la ira es tal que solo puedo estallar sin mediadores. Reviento, estallo, rompo las cadenas de mi delirio pasivo e irrumpo como una maquina sin frenos.
Muy bien... Prosiga, prosiga! No se detenga en mi. En verdad creo que vamos llegando a un buen destino.
En fin. Este metodo que me ayuda a preparar el ensayo. Le decia que todo lo errado debe, por osmosis superior enjaularse.
Enjaularse...

Como?
No, nada siga.
El error es la matris de toda inconmadida. Por ende este, al ser resaltado y levemente aceptado como el exito de algun instinto inconciente, se ve atrapado en la repeticion de si mismo. Ahora ya denominado y esclarecido como sujeto de un algo.

Es usted sujeto de sus sujetos?
Digamos que me considero el sujeto de alguien mas. No soportaria estar dividido, o sujeto de multiples sujetos.

Yo se que soy inteligente, no todo el tiempo. La mayor parte de esta bestia ablasta, digo, aplasta vida. En la mayor parte de mi tiempo, el mio no el de ellos, me sieny-to inutil perdido en este laberinto espiral que no comprendo. Es ahi, en ese preciso momenyo que me despierto en esa realidad tan acusativa y pedante. Determinante negativa de mis deseos.

Reflexion las palabras pueden hacer de todas las cosas una belleza, un espectaculo, un deseo, una angustia o falta. Pero no pueden darnos las respuestas. La verdad es una sola, aquella que nos haga sentir el latido del corazon, el viento arrugando las mejillas o la sonrrisa de un alguien especial.
 

200Pasos (+-25)

El cielo despejado del dia nuevo, se veia brillando entre las endijas de una cortina reversible en si misma, como si toda matematica tuviera por proposito ocupar el menor indice posible de espacio reduciendo el tiempo de su indicado uso. El despertador, despertando el despierto animo de despertar de una vez, esta vez por la mera obligacion de despertarse al nuevo dia- ya comenzado de antemano. Un ida y vuelta en esa vaga repeticion de una misma cadencia. Un dia que nunca habia termiando de acabar, solo amagos del fin, que asi, entre suenos de alta densidad se veian claros comienzos.

El mismo reojo al tiempo sincronizado del celular, que al mismo del reloj digital. Dos cientos paso mas para dar, entre un promedio de mas, menos 25. Esa era la recta que el destino predijo sobre el craneo candente de este sindrome linguistico. Diversas son las ramas para fallar quizas un rencor, o ese pulso matutino que empuja, el viento o el calor de las cosas agitadas, ese dia antes de casi ser el dia de hoy.

Pies cansados de estar encantados por el dolor, gritandose y entorpenciendose como pendejos, inutiles ematomas de carne aplastados por el cuerpo rebentando en cada herida mal cerrada. Entumecidas carne sque se olvidan con tanta constancia y pareciera que no exiistieran, son idiotas pues son esclavos de un dominio al cual solo pueden patear de vez en cuando. Las manos, ya mas refinadas protuberancias adiestradas para toda labor artesanal, se estampan contra el frio y se refugian en sus pequenos orificisios. Mas el vicio estricto manipulador de la realidad no las deja en paz, no las deja en su vacio en esa oscura nocturnacion y las aprieta al papel. Estas en contra de todo se ahogan en sangre, rellenas ya de grosor, doloroso y repugnante. Incomodo metodo de anunciar que la vejez esta ahi en la esquina anterior a la esquina de la calma, donde el metro se deja ver como refujio de la responsabilidad.

Luego el tren de carga se aproxima, luego todo parece estar en orden.Una vez mas el sincero grito de auxilio de la humanidad nos atociga de letras, 150, 200, etc. Todo parece estar en orden. El gran simulacro de humanidad se encuentra en paz por unos segundo, al fin espectante y desordenado. La cadencia revienta cada tanto, en el poético alba de algunos huesos no tan al ordenados. La deprime, y ese inevitable destino de seguir estando.

Un simple fragmento del in, preposicion reinante y sublime amiga. Como si ya no hubiese otra manera, las cosas se empiezan a distorionar. El pulso ya funcional, alejado de toda latencia onirica carga los otros fragmentos de una sola cuestion. Y asi continua el viaje por esos reconditos momentos que desaparecen sin cesar en la insoportable inevitbilidad de ser. Los, puesto que ya hay juicio, puesto que son varios y variables. En fin estas miniaturas de este supuesto humano descomprimido, entablan conversaciones de metaforas, como doctorados en bueyes y almendras.

Espero que lo leas algun dia

Cada vez que cierro los ojos, escondida entre cada resplandor. En el brillo que aun resta del sol, acaparando el negro vacio. Te vas dibujando como el tiempo que nos separa en los rojos pigmentos de mi memoria. Primero los ojos, con sus gotas de soledad brillando. Luego la piel, ese refujio de dulces caricias memoria de este inevitable segundo. Desde ahi hasta el movimiento, profundo sueño, de cada cabello.
Cada vez que me enrriedo en algo, que me atrapa la vida y no pretende soltarme; un refugio de aire libre son los labios filosos de tuyos mis sueños. Y en las palabras, mi enemigo sigiloso, el estigma del borde angosto que me separa del estandarte, amor.
Yo suplico, como un niño perdido enrrejado de por vida. Yo proclamo como reo de la verdad, que se me escapa de las reflexiones y se pierde en lo infinito de. Yo suspiro, levanto rapidamente la mirada y encurvo mis sentimientos pues la ira me pudo.
Yo soy un idiota, victima siempre. Y no logro ganarme, no logro expandirme, no logro salir de esta cueva que son mis ojos. No puedo ver, estoy ciego de necedad. Mi craneo explota contra el muro, como si un atropello valiera. Siento el aliento que me nace del interior y huele a hedor putrefacto. Estoy sucio y perdido intentando no caerme, me aferro a la realidad y solo escupo sangre fria.
Este sociego de encarnarse como un alguien diferente mata. Y aun asi entre las promesas que todo miedo ofrece, sos ese sueño. Esas palabras buscandose en el otro.
Yo no veo, no veo que sucede. Siento lo intrinseco de cada objeto plasmarse en el surco que apunta mi nariz. Pero no veo, soy tan diafano como el sol. Una forma de estar precipitandose hasta el fin.

 

Enrrollar un cigarrillo 2

https://www.youtube.com/watch?v=bIrw_7fupp8

Las cosas, siempre obsesionando al idiota

De una verdad perversa, "emergente". Vagos pensamientos de la jornada.

En el vacio de una mañana mas, justo cuando el sol empezaba a sentirse. Cual ausencia de ralidad, o existencia inmersa en lo vanal, los ojos del mal se inmiscuyeron en un instante de absoluto presente. 

Una cocina, separada de los comensales por un pequeño muro de poca altura. Una ventana, sin vidrios, rectangulo extenso que permite ver los humos del sabor. Al costado del muro, las silla de caoba pegadas a sus mesas marrones. Una, despues otra. Mesas, que en binomios se extendian hacia la derecha, de. La izquierda, de.

El cuchillo cortando, golpeando la tabla blanca. Un sordido ruido de domingo habitual. A la derecha de la derecha de las mesas, seis. Bueno un doce de grupo familiar, la doble potencia del discurso filial; se hiban acercando. No, no eran sujetos, no claro que no eran entes, eran piernas ruidosas dando pasos por la sala de la derecha de las mesas. Se doblaron, se amontoaron en pliegues apoyadas sobre sillas, a la derecha de las mesas.

- El silencio, es gratitud. Nos permite un cierto balanceo entre imaginaciones y realidad. Literarias conjeturas de eso, que esta pasando. El silencio, de un domingo habitual, amarillo, espeso y cansador. Silenciosas maneras de.

0- Un chirrido, si eso fue. Un chirrido de madera quemando su epecie, a la derecha de las mesas. Los ojos del mal! Redondos, pero ocultos, sin pupilas oscuras, sernidos y sumidos, acechando en el silencio. Esos ojos, silenciosos deseosos de algo que impactaba, es que era cuestion de verlos. Eran hipnoticos, sus intrigantes componentes, su perseverancia. Un chirrido fue el causante de todo, Fue ahi que la vi, fue por eso que la vi. Ella estaba al lado de su marido, y en frente de su hijo. Me miraba sin cesar! En la mesa, habia un silencio sepulcral, como si ya supieran el sistema, el mismo silencio de alguien que realiza un trabajo de forma, habitual. Su rostro se encontraba detras del de su marido, quien jugaba con las paredes, a la izquierda de las mesas, a las espaldas del hijo. Ese, era el ejecutor, el que esta aprendiendo, estudiando cada detalle sensitivo, perdido en alguna otra forma de estar "feliz". Esbozaba una sonrriza macabra. El brillo, del sol que entraba por la ventana, ponia cierto limite al hipnotico momento encrucijante. Yo segui, me puse a laburar, pero no podia dejar de ver. No dejaba de mirarme!

 N- El silencio se transforma en fantasia, la cordura se esparce y se diluye cual particula en la inmensidad del tiempo. La luz, el sonido, el olor, todos los sentidos reconocen ese fenomeno al cual deben aferrarse, y asi morir. El miedo de algo tan real como la muerte, condiciona la llanura del entendimiento.

0- Che, ce femme là. Elle me regarde tout les temps.

1- Oui, a moi aussi!

0- Ils n'ont pas de tout parlent, entre eux. Ca fait, déjà vingt minutes qu'ils sont là. C'est mechonne mec. Putain! elle n'arrete pas.

1-  Haha, grave.

N- Cuando el silencio se asume condicionado, - un aparte de - los fantasmas empiezan a volar entre las palabras. Las toman, secuestran, en su adictivo juego. Claro ellos estan siempre adentro, por ahi siempe generando sensasiones. Cuando el silencio se transforma en complicidad, los colores empiezan a hablar.

0- Me sigue mirando. Me esta entrando la paranoia, me mira de esa forma tan. Claro, es tan obvia la respuesta.

Siete métros que separaban la cocina de los comensales - a la derecha de las mesas, se convirtieron en decimetros, centimetros, milimetros de luz. Esta vez el sol estaba mas amarillo que lo habitual de su propio domingo. El cuchillo, frenado por el frenesi gastronomico habitual, reposaba comodamente sobre la plancha blanca. Las mesas a la derecha, de las mesas de la izquierda - a cuyas derechas se ubicaba el brillo; fueron absorvidas por la distancia misma, que se iba modificado subitamente. El exterior, externo a la transparencia del vidrio incrustado en la ventana, al fondo de las mesas de la izquierda - cuya derecha sigue existiendo. Mas adelante de lo externo, un rostro, otro aun mas grande delante del rostro de delante. Al borde del cuadro exterior, la sombra y el engendro oscuro, Pluton y su desierto.

0- Yo me di cuenta de lo que buscaban. Los vi, y me vieron. Los tres, en un mismo instante. Fueron decadas de buscar esas miradas y siglos de sufrimiento. El miedo me pudo, era la idea mas clara de todas. El brillo, la forma, el sentimiento, la aprovacion del lenguaje y sobre todo, lo que ahora sabia.

- Cuando el ruido se apodera del silencio, la realidad se vuelve discurso. Las palabras tornean el flujo amorfo y lo hacen metafora de. El silencio es nada, o ausencia de. Cuando el oido se convina con los demas sentidos, o cuando el cuerpo choca con lo obvio, lo diafano se muestra.

0- Estos estan re locos, son unos asesinos perversos. Como esas familias que disfrutan, todos del mismo hobie maligno. Claro, ella es la que elige. Es a ella a quien se entregan las labores de investigacion. Siente! Siente, y analiza a su presa, busca la forma de intimidarle.

El rostro de detras era femenino, estaba rodeado, redondeado. Los ojos escondidos, pero no menos intimidantes, dispuestos a morder sin piedad la carne fresca. Rebosando de placer e ira.

0- El hijo. Jaja, maniaco. Asesino, de sangre fria. Meticuloso aprendiz de mago. Es el, el que lleva a cabo el proceso de mas desmesurada maldad. El que prepara el procedimiento, tecnico fiel de la empresa. Es, seguro que lo es, la morbida pasion por el metier. Y el padre, la cabeza juguetona. Esa facilidad de ser, la seguridad detras de sus oscuras lentes negras. Es el cazador, el cirugano del mal. La nula presencia de toda racionalidad, etica, moral. Una historia de terror viviente. Mira como esta apoyado en sus rodillas. Ha girado el cuerpo y sonrie mientras observa. Agacha la cabeza y demuestra que no tiene miedo de observar a sus presas. Ya lo sabe todo! Sabe, que vivo solo, que no se peliar, que salgo tarde y voy solo. Lo sabe! Esta dispuesto a lo que sea.

Cuando el silencio logra al fin convinarse con las palabras. La imaginacion se hace real, y lo real imaginario.

Como enrrollar un cigarillo

Someday never comes

Que tan terrorifico puede ser estar tan cerca de la verdad. Es decir, ésta es un circulo perfecto en el cual depositamos normalmente una especie de esperanza, sentido quizas. Claro con esa metafora de futuro deseado, nos depojamos de toda amenaza logica, de ilogicidad. Pero aun asi nos da terror, nos inquieta que ese deseo no sea nada.

Las cosas empezaban asi de mal, todo estaba determinado, en ese preciso instante a terminar. Un laberinto, nuevamente de ojos corriendo sin destino.  Pero empezaba al fin y al cabo, como siempre.

El reloj marcando un determinado momento, de ese presente devastador. Pedro Durmiendo y las sabanas blancas cubriendo de calor su espalda. Un cafe solitario que humedecia esa garganta aspera y gruñona.

La vida es un anochecer - esta vez habia un cierto hilo de coherencia - es el dia que cae. Sin fin, sin mañana. La vida es esa transicion de lo que vivimos o creemos haber vivido, en un espacio impercetible que no deja de agitar y bombear. La vida es un fenomeno ilegitimo, de esos en los que nada tenemos que ver. Y justo cuando nos percatamos de esos movimientos impropios de la razon, justo antes de sentir que eso estaba bien o mal...

Esta mas o menos bien, digo ese toque poetico en medio de un desayuno prole, no es para menospreciar. Es como pensar que el obrero, el cuerpo sin esperanzas, tuviera un resago de conciencia. En fin, que es la conciencia? nada esta tan definido como eso que no conocemos y la conciencia es por definicion eso que mas conocemos, es nuestro medio, comun determinante. Ah de estos pobres humanos, pobre de mi que ya ni me reconosco en este cuerpo ambulante. La conciencia es todo, es mi lengua que no deja de estar presente, es mi réve nocturno. Es entonces que me miro nuevamente. Ahora si, ahora si veo algo. Veo un rostro buscandose, y un cuerpo nervioso, plagado de diminutos atomos. Veo, algo al fin! con-ciencia!

Sebastian Vivarelli

Las sobras del matadero. Un antes, no tan distinto

Como un perro que atraviesa la calle persiguiendo un deseo profundo. Estatico en si mismo, con el doble uso del simbolo, con la doble mirada.  Nadando en los jugos del tiempo.

Las palabras, que tan extensas pueden llegar a ser. Y el humano en medio de este espactaculo grandioso. Nos adormecemos los unos con los otros, nos deseamos y nos vencemos y aun asi nos morimos plagados de dudas. Nos encontramos, ojos con ojos, ideas con ideas y nos dejamos vencer por las palabras mas crueles, sabiendo aun que son incapaces de demoler una materia.

En mis reflexiones del diario caminar y de la fatiga. No logro entender eso que nadie entiende. Me acerco lo acaricio, embebido en pulsiones de un cuerpo ansioso. Pero aun asi no logro explicar como es que hoy, estamos en hoy? Luego claro el tiempo me acorrala, y como dicen por ahi, este es dinero y el dinero es comida y la comida es vida y la vida es tiempo para comer y gastar.

Dando vueltas estaba ahi el mismo sujeto de siempre. Las misma complejas miserias y esa ausencia de respuesta, lo inevitable golpeando la puerta. Y asi se instala, asi con esa paz, tan ella misma, con ese remordimiento de todo.


El reflejo obsesivo se anunciaba en cada esquina, la voz de la verdad. Como sabemos acarrea un espiritu enardecido, flameando su escudo de hierro. Pero aun asi ahi esta, esperandose a si misma en cada pisada. Primero el derecho. No, la derecha. No, el deseo. De matar? Luego lo segundo, mas clara la logica? imposible. Genio estatico y mudo! La estatua de hombre que emerge del metro D.

La calle se interpone, desafiando, las gotas y el llanto de un infante ancestral. Son, como quien dice, la nueva cortina de sus ojos desafinados. Despacio, con esa cadencia de quien acarrea una marca insustituible se incorpora en la mixtura de una lengua, antes distinta a la de ahora.

La larga plaza y el solitario escenario de la comuna rodeado de pelos de piedra. El hogar de toda cultura visual enrrojeciendo aun mas el estrado. Los pajaros caminando ensimismados en la onirica musica de un paraiso vivo.

El silencio se mantiene, no hace falta hablar. El silencio se sostiene de si mismo. La ausencia, enbebida en agonica paciencia. Manos tiemblan, el cuerpo busca y la mente selecciona atentamente. Lo esperado es tan preciado, que actuarlo seria destruirlo.

El Hombre de ideas, muy frecuentes y el Genio mal

Te siento ya tan lejos vida. En ocasiones nos encontramos y reimos.
Pero ya no te veo tan seguido, y me gustaba estar asi de firme en mi lugar.
Te siento tan oculto espejo de mil verdades, mente racionalmente estupida.
Es el viento tal vez, el que me recuerda a vos. Ese perfume tan desconocido, que me acaricia el oido.

Estoy tan sordo ya, es que en algun momento fui mas joven y destrui adrede, mis timpanos. Los queme, y que mas podria haber hecho. Siempre me defendia de un inconciente ageno a mis deseos. Tambien queme los ojos con alcohol, las palabras con ira.

Al final de todo, no me quedo mas nada. Un suspiro elocuente de adulteras esperanzas. Era como, si mi corazon se fuera a morir si lo pensaba un minuto. Yo era tan inutil, pensaba demasiado en pensar bien. Bien pensar, es pensar mal. Aun sabiendo eso, sabiendo que iba mal. Encamine por una via directa al derrumbe de anacronicas historias politicas. Me escabulli en los pasillos del laberinto cerebral.  Y que locura, ese monumento al QI.

Hoy me preguntaron. Que cambiarias de tu vida? Y que te puedo contar. Mi vida es mas que vida, es una agrupacion de fuerzas, que no logro entender chocando como idiotas entre si. Hay miedos, eso no lo voy a negar pero aun asi, que podria cambiar? La desidia de vivir tal vez? O esa hermetica cancion llena de odio? Pero si la cambiara, seguiria siendo yo?

Hoy mi querida anoranza, me voy. Te pido perdon por que quizas ya nos empezabamos a sentir una sola cosa. Debi hacerlo antes. Hubiera sido mas prudente abandonarte antes de que se escondiera el sol en la ciudad, de ventanas pequenas y edificios a punto de caerse. Si yo te hubiera gustados mas que las nubes mas altas te abrazaria. Pero mi querida anoranza yo no soy tan viejo aun como para volver amarte, y sin dudas mi juventud debio escaparse entre tantas mentiras que inventamos. En definitiva mi amante fiel, mi primer amor, hoy es el dia en que el duelo termina.

Mis suenos? Mi direccion? Es que acaso eso tiene alguna importancia? Si al nacer no habia tales cosas, por que habria de existir ahora. Pero bueno sigo siendo un humano, piel deseosa de escuchar mas de la cuenta y repetir menos de lo deseado.

Squizo-free

EL calor persiste como un globulo nocturno que transfiere poder heraclito. Una especie de fuego interno que sobre vuela por la espina dorsal, un anden sensorial. Transportado por las minuscuas particuas de antimateria, el mundo quimico inorganico, el objeto que denominamos materia inerte explota por sorpresa. Es una bocanada de inercia, un momento de estupefacto arrebato. Un golpe duro sobre la mesa, y el devate interno en pleno acuerdo. Como, cuando, por que?

A la misma altura que los vagos cielos del anden C, el tren asomaba sus luces que acarriaban el sonido de una maquina cargando letras. Como cuando y porque? La pregunta se volvia inutil y pedro descanzaba entre caricias de reflexion. Sus pies, pesados como el plomo le negaban su discurso.

Levantare el suelo con mis deseos de levantarme! Esta tan alejado que se hace infinito de conocer. Bueno sera hora de levantarse y moverse. Seamos afitriones de la propia memoria.

Los vagones sumbando le potencia, y el roce del metal quemando las particulas de oxigeno. Las pequenas aberturas plegadas ya, permitian a esos pies cansados adentrar mas aun en la coalicion psiquica del continuo andar.

Pedro, como ya sabemos es un personaje peculiar, de andar pesado, con calma ironica. Y sus tres mil amigos, a los que dibuja sin templanza lo inducian a una infleccion de ser. Lo inevitable, aquello que sobre pasa lo real y se instaura en los ojos, hasta que desaparece sin previo aviso se diluia. Es en ese momento de tranquilidad, de aspera paz donde aprecen las ventanas del hospital.


El problema es que no hay una mujer, se ha ido. Detras de ella el rastro del intendimiento. Hemos logrado ser idiotas. Y no esta! Lo ven plasmado aqui en esta capsula de tiepo a la infancia. Meridiano de falsa coloracion roja y verde. Entre todo esta ese sujeto humano, un neutro inexistente. Una bolita transparent que rueda sin cesar, chocando y esquivando todo. Un ser para la muerte, cuyo unico objeto es ser. La paradoja de si msmo, ser uno y ser todo. Claro la coalicion de su cabeza con la mia. Ese mismo componente anarquico e inerte que solo quiere colisionar con la luna o el sol. Cada persona es un universo? es un trozo de la inmensa neutralidad postmoderna

Pedro abre al fin los ojos. Se levanta y pone un pie al costado de la cama, mientras toma la blanca sabana que lo cubre, para taparse sus piernas en cuero. Al costado un anciano de larga barba, hablando con su alterego, situado al costado de la venta. La puerta de un vecino se cierra derrepente, y Pedro vuelve al instante presente.

Buenos dias! parece que es un buen dia? Hoy tenemos compania de algun ser extrano entre las filas del ministerio?

El color se vuelve opaco, y la difusa imagen de una doctora se va transformando en curvas de color rosa iluminadas por detras. La puerta se abre nuevamente y esta vez la oscuridad se expande al infinito.

Prochain arret, Mont d'or!

Va non, je suis dans le train. Oui, oui j'y vais mais je n'ai pas les boissons. je vais l’achètes après.

Ven pedro, no hay problema es tan solo un tren que se mueve por los recuerdos. Mira ves aca estan tus amigos, tu familia, tu mama, tu papa. Vez! no tengas miedo. Yo te prometo te voy a cuidar, con carino y mucha paciencia.

Pero donde estoy? como puede ser esto posible? Por que pasa esto?

Era ahi, en ese preciso momento de absoluta inercia inconciente que la calle indicaba, con su pequeño atleta verde su abertura. Los coches frenaban, y unas lineas blancas indicaban que podiamos seguir avanzando al objetivo sin decir nada mas que gestos. La calle alumbrada por el sol de la manana, los edificios y sus pequeñas ventas con vida propia sonriendo a la multitud incesante de personas apuradas. EL viento corriendo un poco las vestimentas, y el maquillaje aun humedo ruborizando las narices curiosas.