Pero siempre habrà un pero.

Por un momento el asco me sacudió el alma.
Por un instante todo era una oscura rebeldía.
Por mas que lo niegue estoy.
Por mas que lo niegue estoy

Las letras solían fluir sin mas.
Luego la presión,
Luego el escalofrío de errar ante mi.
Luego ser humano y lo inevitable.

Esclarecer, demostrar, hacer oír.
Espantar a la costumbre de eso se trata.
Esperar cada día algo inusual?
Estar impaciente.

Una botella aturde mas de lo esperado.
Un sol embellece mas de lo planificado.
Un amor seria el ideal.
Un amor

Amar es entregarse.
Amar es ser.
Amar y ser amado.
Amar, y quien ama?

Un nuevo y azaroso mapa del destino

Una luz tenue se esparce dulcemente por la rendija, que la ventana deja pasar. Color espirituoso, da vida y nuevamente el sin razón sazona la sopa del día.

La vida se hace cada día un poco mas larga. Los pensamientos empiezan a fluir sin restricción, claro sino no tendría motivo. A quien escribo? Por que escribo? Escribo acaso, es solo otra forma de estar, de transcurrir por el tiempo que tenemos por delante? Ya quizás esta todo dicho. Pues el mundo, concepto extraño de por si, gira y rotan alrededor de un sol que a su vez esta unido a un infinito desconocido y tal. Y la ciencia ataca. No se puede negar lo lógico y menos aun lo real? El desconcierto de un idiota atrapado, pues así se esta, encerrado en una estructura que como buena materia atómica se combina con el infinito de combinaciones. Al fin y al cabo, infinito, dios, cosmos, energía, y el rulo de mi abuela cayendo a las 13:54 de un viernes, justo antes de comer. Cual es entonces la diferencia, si en un rulo imaginario pendular en el tiempo y espacio esta presente la paradoja de lo infinito-finito del todo?

No puedo expresar de forma distinta mis pensamientos y menos aun mis pesares. Todo es tan irrelevante, el humano es un ser-bio-psico-social y eso es todo. Decepción de mi mismo, odio a mi estrecha capacidad por comprender. Puedo estar aquí y estar allá pero la comprensión es derrotada en frente a su propia duda. Descartes decía que no puedo dudar de que pienso. Si lo hago, si dudo de que pienso, si dudo de que mi pensamiento sea de por si real, pues de lo que dudo en verdadero es de la lengua, dudo de el tiempo, dudo de un espacio, dudo del universo. Dudo de mi duda.

El humano es, en tanto que hay nada, como marco referencial, sustento de su tiempo y espacio. Su lógica esta basada en la inexistencia de algo concreto, sus dioses también, las reglas, la moral, la ética y todo el sistema en el cual nos sentimos alejados de la angustia misma de la nada. La nada es, la nada es lo mas presente, es nuestro objetivo, nuestro destino. El ser es la nada en potencia, y al dejar de ser está en acto de nada. Bio-lógicamente, arribamos a explicaciones que dan sentido a las cosas, pero lo hacemos desde un ser determinado. Lo único concreto es el fin de lo concreto. Entonces partiendo de lo in-concreto que es lo único verdadero, se puede hacer un análisis concreto?

Estos son mis miedos, estas preguntas son mis concretos. Y aclaro con énfasis el mi, pues claro esta que el ir por fuera de toda lógica ocasiona un "golpe de lógica" que intenta con su impacto racional e intelectual reducir todo a una simple cadena de cualidades y propiedades: guiás psíquicas, intencionalidad, leyes, conocimientos. La lógica toma el error como un inconsciente, una nada repleta de in-concretos, sensaciones, energías incontrolables, que emanan y que según sus formas de emanar en el plano de lo real son definidos: la novedad, la locura, la neurosis, la mentira, la enfermedad, la perversión, la estupidez, etc. Todo estos errores salen a la luz, se ven plasmado en un plano que determinamos gracias a lo in-concreto mismo como concreto. No es paradójico, establecer una lógica basada en lo ilógico? Es acaso una lógica que nos defiende de lo in-concreto? No es acaso que gracias a lo lógico damos vida a, el mundo y todo lo real: el tormento económico, las guerras, el control mental, el mercado de amor, perversiones que no dignamos a catalogar de humanas?

Un poco de baratismos para alimentar una mañana laboral, algunos algoritmos bien falsos. Un cerdo corriendo tras su propia mugre. El genio bastardo, vulgar garrapata de almidones.

Las cosas, no sus historias, no sus relaciones. Las cosas, en ese principio infantil se aloja el déficit del entendimiento. Y claro es difícil ser un enano, hambriento y griton. Una especie de bestia de medio cerebro que se esconde tapando sus oídos. Y raro es que se escriba a si mismo en frente a un mundo. Pero no es anormal, sino muy normal. Ea allí se ve el hastío de la soledad, la austeridad de un cuento sin moraleja. La paradoja y la muerte, tomadas de la mano se besan tan suave que hasta dan ganas de seguir. Miren! Aprecien el sádico mundo de la nada, observen aunque sea por única vez el espectáculo de vivir sin mas.

 Muerte, siempre presente.
Roza por fin mis sensaciones.
El filo de un ultimo instante.
Quitara esta extraña avaricia de ser?

Yo soy el recuerdo, la cura.
Yo traigo a un yo perdido.
El camino un laberinto?
El sueño irreal?

Los tres mil de Ministerio

Asi como entrenan los  gladiadores de una aldea, para convatir a los de otra aldea. Asi va saltando entre etapas de la vida, con esa tenacidad, en una obsesiva lucha contra lo dispuesto de alguna forma ahi.

Tomando, o intentando al menos surcar toda perspectiva que salte al ruedo. En un dulce medio paciente y agotador. Las experiencias pasadas y las presentes entremezcladas con tanto orden. En la habitacion solo algunos manuscritos, un par de libros, la ropa sucia de meses transpirados. El verano queriendo entrar en cada ventana, con su calor estrujante. Un cuerpo tendido a la espera de un par mas de minutos que perder. Y como cliente en espera de su compra los lentes posados sobre la mesa de luz.

En sus suenos, solo historias de inverosimiles ambientes, que llenan de deseos las palabras pronunciadas. Pero es ahi donde mas lucha la verdad por ser encontrada. Es por ella que se presentan las mas escalofriantes escenas o los mas extranos lugares. Por una verdad tan simple como un laberinto compuesto por lenguas diferentes, a decifrar claro esta.
Por el momento una escena repetida. Salir del bar con dos amistades. Impregnados de felicidad caminar a un lugar, indefinido, para luego. Indefinido.

No es  tan asi, es mas o menos asi:

Un bar a un costado del centro comercial La Part-Dieu de lyon. Un grupo de amigos se levanta luego detener una charla jovial, para, ya emprender rumbo a sus casa. El verde del pasto que circundaba el predio, dejaba el espcio suficiente para que un camino sinuoso bordeara las siluetas de edificios borrosos. En el momento de salida uno de estos amigos, encrucijado por una necesidad inminente de orinar se detiene ante una gran puerta de madera. El miedo y la sorpresa se apoderan de este sujeto apresurado por la naturaleza, quien realiza sus respectivas actividades sin quitar ojo de esta majestuosidad sensitiva que tanto lo atraia.

Un nuevo dia que se despliega con veloz impaciencia, una situacion de amistad similar. Esta vez en la puerta de la bibliotea municipal de Lyon, lugar respectivo de la parada de buses decidido con insomio de antelacion. Matias decide volverse a la puerta que estaba situada unos cien metros antes de la ya mencionada parada de buses. Una noche de insomnio no ameritaba meno que un acercamiento mas profundo ante esos miedos lujuriosos, desvelantes incognitas sensitivas.

Una calle vieja de adoquines y la humedad terminaban en esta puerta oculta y oscura. Un roble, denso y espeso qe bordeado de viejas inscripciones lo invitaban a pasar. Cual puerta al aberno, abierta apenas dejaba entrever un mundo ciego plagado de inesperados y irreconoscibles insectos. Sin mas que pensar, tomo con su palma el espesor de la puerta y se inclino, entrometido en su interior. Adentro la nada, fluia con inmenso silencio, el goteo lejano de rastros acuiferos generaba un ecco medible. A cada paso que sumergia en el antro negro era una torpedad, una caida y la dureza del suelo chasquiando dolor. De nada saber por que? una luz amarilla y vieja que caia como cono sobre los pelirrojos cabellos de una hermosa mujer, estrujaron de peligro sus nervios.

- Quien sos?
-Leutemia - mientras reia en murmullantes carcajadas - No tengas miedo che no muerdo. Veni pasa tranquilo.

El bus se hiba aproximando a su destino, y Pedro estaba cada vez mas concentrado en esa intrigante y desordenada narracion. Un SDF tirado a un costado de la vereda, gritando y gesticulando en el aire descripciones casi ilegibles. El bus, Pedro y los tres mil del miniterio.

Asi como cayo Troya en manos de los locos, y de los oniricos. Asi la verdad va encontrando su lugar, el mundo y las cosas siempre iran en una misma direccion. El caos, dulce poder de los mediocres y ya sabremos que todos somos de esa clase no? pero que mas da si la dulce Leutemia me acaricia el alma. Claro que es mas algo indefinido que otra cosa mas definida. Todo lo que digo carece de sentido, y el sexo se me explota en las noches que la enfermedades me han ocasionado.

El espantoso lugar, ahora iluminado por el color de la belleza llamaba a Matias a pasar un rato y conpartir algo con el.

- No tengas miedos, Matias esta todo bien veni! Mira aca solo hay personas que como vos no pudieron resistirse a la vida. Nosotros somos los tres mil del Ministerio. - En ese momento la extensa habitacion se estremecio de murmullos, que mientras avanzaba se iban transformando en rugidos de locura - Quienes somos? No lo se. Pero si se que estamos para vos Matias, somos vos. Los tres mil del ministerio.

Ah si fuera cierto malditos lodrones de razon. Si no fuera por su cobijo y sus consejos adictivos!

Pedro no podia quitar de su vista los movimientos. El parlote convencido, narraba algo esapcial, una aventura de la libertad, emprendida por el hostigamiento de la brutalidad y la pestilencia del alcohol, soledad. Era todo una mascara? Que hacia un ser identico al suyo, tendido en esa capsula de pudredumbre? Como, ya no era real? Es que acaso esa bolsa descomponiendose entre la mugre era un rastro de algo que todos podiamos llegar a ser? Que musica seria la de aquel deshonrrado participante de esta dimension? El bus ya emprendia camino a la nada de un burgues aburrido. Pedro esperando un algo mas concreto, que saciara su ansiedad se dejo llevar por el olor a vino agrio, y sentado como un enfante sorprendido con la ezpelusnante verdad prestaba mas atencion que nunca.

Los silencios! como los aprecio ahora, donde estan esos momentos volatiles, de helio puro. Matias no podia soportar la incertidumbre de saber que era un dios. Aunque no sabia, pobre iluso, que el cielo era mas grande aun que su ego. Jugo al imperio, bailaban todos juntos al compaz de las risas. Un anciano fornido y marcado por la vida lo cogio del brazo prendiendose asi todas las luces del recinto. Unas altas ventanas, a lo alto ahora reflejaban sus largas sombras sobre las paredes ajadas de esas alcantarillas humanas. El escritorio que entorpecia el baile en medio de un salon vacio. A sus espaldas una puerta con la inscripciones en latin: "spiritus ubi vult spirat; en frente una sala barroca vieja y mal cuidada. Paredes atocigadas de relojes, como almas a la espera de ser reparadas. Todos estaban detenidos en diferentes horario, aun asi el ruido era estremecedor. El suelo un espiral arcoidal.

- Escuchas Matias, tic tac, tic tac, es asi de simple todo. Tic Tac cuando todo se transforma en malestar, tic tac. Cuando el peso ruega, tic tac. Viste Matias.

Leutemia miraba, pero no con los ojos de alegria. Yo le vi esos ojos antes, cuando te vi sonreir no eras pena. Leutemia yo te vi sonreir , yo supe hacer los cimientos? acaso eras tu? Pero ya no importaba nada el anciano no lo soltaba. Matias estaba mareado y perdido entre los tres  mil bobos. La baba caia de sus bocas su desnudes era austera, le palido rubor de tres mil sombras que dansaban y gritaban. Un laberinto ya insuperable, sin dudas.

La ventana enrrejando el cielo y los ojos cediendo al cansancio, un algoritmo vivaz merodeando las calidas noches de verano. El verano mas cruel al fin, el mas fatigante, el mas acobardado placer de encerrarse en la miseria del humano. Cayendo en la imaginaria fantasia de la fatiga. Un grito de sorpresivo aparecer nos ilumina una linda ocasion.

Al final la vida es tan solo un suceso de sucesiones!

No importa lo que importa?

Ciego ante el denso espejo, una habitacion cada vez mas clara se esparce sin motivo alguno. Buscando una forma ideal, una utopia dentro de si mismo. Un rastro de conciencia resoluta
Hostiga la comisura de esos ojos tan similares a ellos mismo, a los que quizas deciden si han de ser verdaderos. Niegan, producen falacias dentro de brillos, dispersan arcoiris rotos por la plata fundida. Pegandose a los extremos de la transparencia, pretenden volver todo esto en vanalidades en un cuento idiota.

Sospechando de su propia inmanencia a este pedazo de sistemas flotantes sugieren despedazar el espacio, romperlo, quebrajarlo cual estridencia impura que aravieza el limite.
Rotando como esirales, los sentidos se van dejando llevar por la astucia onirica, pero el sonido es tan el mismo. La carne se eparce rosagante, ya entregada por completo a esta ficcion. Hacia  el vertice superior izquierdo, una rafaga de rojo, amarillo, y negro se deciden por ir. "Remen lo mas que puedn antes que la tomena nos innhunde de arrogancia y las olas del orden se hagan con este."

"Hacia la meta colegas del desenfreno, logremos transparencia, logremos no hundirnos en el degrade instigador. Maldito Lacan, bestias psicoanalistas destruyeron el error! Lo condenaron a ser! Mi mundo sagrado, ahora debe sangrar realidad! Por que tengo que ser humano, por que tengo que ser tan real?!"

El resplandor de la calma se abre paso, un sol de manana y una ventisca de toilette humedo humecta el olor artificial. La puerta de vidrio empapada en vapor dibujas rastros de respiracion y batallas algodonizadas. Tiempo, esparcido en tubos diminutos y extensos por el suelo ganado en liquido. Paz entorno al reluciente, por un instante, recipiente de pereza.

 "Son las ocho. Ocho y diez salgo y venite pasa el metro y cuarenta llego a destino. me deslizo por las calles hasta toparme de frente con el viejo portico de la casa. Golpeo un o dos veces, sino van a pensar que estoy nervioso."

"Hola como le va etc...Ya me siento capaz de salir, tengo todo el poder, las cosas nadie las escucha, nadie sabe que digo. Prejuicios y el hombre maldito."

"Lacan si no fuera por que sos infalseable!"

ses mois

Avec les mots d'un autre Il s'est dissipé vers l'eau de la rivière. Sur la table ses lunettes et lui aussi. Une livre fixé pour la langue qu'il plait. Il veut comprendre des choses-là, mais l'autre veux parler. Donc, il va dire les mots interdites, est-ce qu'il y a quelqu'un qui m'écoute ? Rien a dire, seule les murs de sa prison.

Je sais qu'ici c'est facile a dire, quelques choses rigolo et voilà c'est tout puor le moment-là.  Mais le moment c'est toujours là, et moi avec les autres moi par là à côté de moi-même. 

Notre Cadeau

El desvelo, como un beso nocturno. Una soledad deseada en alma y cuerpo. Necesidad ansiosa de no morir. Cual sueño anciano o suplica de condenado. Un ser atravesado en amplio sentido por los sentidos. Una realidad indiscreta y ronroneos inconscientes. Las preguntas emergen sin rodeos, un por qué? Se habré paso entre la nada. El encierro con olor a tabaco y la longitud de esa verdad que aprieta el teclear sórdido.

Es así, en ese mundo que pica y deja ronchas. En esa angustia existencial infrenable, que el subsuelo del pasado se vuelve aluvión. Y las explicaciones. A quien? Es que si tan sólo respirara el mismo aire. O caminara las mismas direcciones. Pero no. Y no lo logró entender. Si fuera mi deseo algo tan reprimido, o el del otro una tangente que contamina. Si estuviese afuera del bullicio o plasmado de lleno en las vidrieras.

Quien va a escuchar esta razón. Cuando el necio, el ofuscado, el safio, el conquistado por el olor a bellezas habla.

El mundo esta sostenido en su cordura, la.misma que imponen los sabios, la misma que construyen los habilidosos, la misma que rellenan los malhechores. El mundo esta hecho por las leyes que alguien nos vendió, y siempre sera asi siempre una forma va a predominar en lo amorfo en lo inevitable. El tiempo no tiene caída no hay potencia, el impacto es real y eterno. Y seguimos creyendo que una sumatoria legitima, es aquella que se comprende que tiene lógica, sentido.

En el bosque y en la espesa ausencia de luz que es el sentido? Si morir es desparecer del sentido, entonces por que no sacar sentido a la vida y dárselo a la muerte? Por que no morir en vida y vivir la muerte?

Si la muerte tiene sentido, la vida se destruye como religión, como ciencia, la vida se destruye como eclipse de amor, esta toma la forma de rumbo de estadio. Y si la vida carece entonces de sentido el ser que vive no lo hace. El ser que vive, esta. Así lo único que da sentido es la muerte, la ausencia de sentido da sentido a la vida. El estante sólo tiene sentido ante la ausencia de sentido y sólo siente en tanto que muerto. Y si estamos muertos ya, ni tendría sentido entonces que el mundo sea regido por una lógica de valores que sin sentido alguno exigen un orden? No estaremos muertos esperando ser parte de lo que si tiene sentido ya?


No es un sueño, la vida es un proceso de comprensión de lo incomprensible una

adaptación de la materia antes de ser nada.

Krrish 3

Entre el alboroto y el solsticiante calor de una primavera q se aproxima mimando los cabellos con sus brisas eléctricas hormonales, el sujeto sombra se escabulle entre las rupturas de lo inevitable. Una viva mirada por aquí y por allá en torno a ese aparato ineficaz fluye contraria al reflejo del sol, un antihorario despectivo. Si fuese la resaca del invierno o el continuo andar de un metal fundiendo a otro no se sabria con precisión, solo un gas amorfo que se adapta a las percepciones y toma diferentes caminos, todos en torno a la sangre que alimentará el paso a paso.
Hablemos de esa sombra plasmática que diambula de un lado a otro, ese enemigo de los ojos que supo derrumbar miradas y que hoy murmulla las blasfemias del sistema gástrico citadino. Este sujeto roñoso y pedigüeño como supo describirlo doña descripcion, mientras sacudía el mantel después de almorzar en la ventana de su depto.

Habían comido tantos quesos como pan y la migas caían cual kamikazes en grano. Como es posible que no trabajen y se ganen el pan digno, refunfuñaba entre agitadas sacudidas. Atrás mas atrás de lo normal un atrás profundo, su hija la hermosa Poly le reclamaba que no había lavado la ropa y que no podría ir a trabajar. Pero claro Corelain solo miraba enfadada con los ojos en fuego al sujeto sombra y sacudía con fuertes descargas el mantel de colores fuertes y primaverales.

Al otro lado del rio, como dos quilómetros de departamento. Jean servía el almuerzo a su perro y se disponía a salir de su extenso lugar. Hoy estaba con ganas de viajar en bus o ir al mercado, mezclarse entre las multitudes alborotadas, de ojos saltones y frenéticas por los cálculos. Además necesitaba de algunos productos de limpieza para el hogar, cosas simples, detergente, samphoo y gel de duche. Se dispuso a salir, se acomodo el zapato derecho y abrió la puerta. Tomo el pasillo, pulso el llamador del ascensor y bajo siete pisos. Al abrir la puerta del edificio un olor a repugnantes cosas que se pudren todas al compás de la transpiración, acumulada de años de acumulación, de estrés sin confortables baños. No pudo mas que respirar entrecortada mente subir el cuello del buzo y seguir, mientras murmuraba entre dientes un odio intimo hacia aquel olor vomitivo. Mientras avanzaba un ruido se torno constante como el olor. No mas que virar su dirección unos ciento ochenta grados, un cumulo de vestimentas mugrientas extendía un intento de brazo camuflado en retazos de trozos de tela que concluían en un tarro chirriantemente vacío; Intimaba al desprendimiento total de un par de centavos. De pronto una oleada de resaca vieja choco sus sentidos, claro parece q estar vivo y en buenas condiciones es llenarse de asco los pulmones y expirar quejosas muecas de insatisfacion. Aun asi, asqueado y morado de odio siguió su camino, bolsa en mano y pendulante cigarrillo apagado.

"Así como todos griten mas van a ser las recompensas". Al escuchar esto, su rostro se arrugo de furia y el estacionamiento del circo quedo repleto de enojo. Claro una vez adentro todo cambia. El juego de los números, y las indignaciones burguesas, conciencia animal y cuantas otras paranas. El olor a timo y la inconsciente y maquinal compra, alivo entonces de estar asegurando todo lo primordial. El grito de un coro desafinado se hace cada vez mas estridente. En la cola para a-pagar, la ira iba aumebtando. Los empleados atónitos por semejante avance del poder machete o del llanto infantil, se levantan al compaz del dedo arisyomercader y cierran momentáneamente el local.
Ah eso era lo q faltaba! Sin providencia, sin calma, con asco y con lo justo pateando el tablero! Tomo aire y salio dispuesto a aniquilar, en la esquina nada en su puerta nada, ni ruido. Es mas una extraña persona esperaba el ascensor, y no solo era linda sino que estaba sola y enojada como el.

Corelain había salido de su casa a eso de las tres de la tarde mientras dormía su marido, tomo su bolso y se dirigió con paso lento y veloz a la puerta, tomo el ascensor y una vez abajo emprendió, con aire de mademoiselle. No llevaba mucho mas q su cartera y una pañueleta cubriendo su cabeza. Como poesía, de una gran belleza, escultural, con ojos verdes y cabello largo de esos rubios suaves, se sentía dueña de esas calles y como citadina de antaño el respeto se valía de saludos cordiales.
Entre tanto coqueterio, el coche esclavo de varios caballos abri sus puertas y el hombre sombra que la acechaba desde abajo, ahora tendía su brazo, y esperando. Con gesto de desinterés y desprecio la belleza se habia montado en una nueva travesia infiel.


Se encuentra el vagabundo con Corelain y le dice algo de sus sueños burgueses frustrados y la ira de su interior
Por favor que sea facil de narrar.
Al.mismo tiempo el vagabundo le dice algo a jean de su falsedad y el vacío que lleva en su interior por tanta hipocresía de su vida.
Sirvase usted mismo de si-mismo

Ambos intentan evadir lo dicho pero no pueden dejar de sentirlo como una verdad. Entre tanto algun poema y algo del narrador algo cómico de ser posible.

Divagues de una mente desprestigiada,
y el juego sigue avanzando.
Cabeza de melon no te dejes cortar,
feteja con sinceridad este regalo.

Juicios y pre-juicios, moralidad, ética,
un acento infiltrado cultural.
Enfasis de corderos supra-mados,
pre-gamados en literas de abecedarios.

"Es asi como se construye el enigma amigos". Gritando con agidez pronunciaba el sujeto de un sujeto, sujeto de ya por su propio sujeto.
Debo agregar que iba por la vereda de enfrente
"Estoy amarrado al cielo, perdoname pero no lo voy a dejar convertirse en tierra. Estoy plagado de cielo, y juro que no hay nada mas real. Nada mas real."

Magnifico, Magnifico! Roberto. Ahora por favor cierre los ojitos y muerda este pedazo de maderita.

Le mis à jour

Vaiven de vaga potencialidad, 

Inercia de rastreos. Fugaz!

Dicipese el olor de astros.

Vengad, cualidad de rey!

Retomados los rumbos de la con-ciencia.

Se dislumbra a lo lejos el mismo sabor.

Una soberbia marcha nupcial. Se acerca!

Por mas que corra. Elle est la!

Siembro por los rincones algo especial.

Mis pie son rulemanes del tiempo.

Desencajando, se revuelca en carcajadas.

Olimpo entregaos el vigor de la verdad!

Al fin entregeme, el calor.

Como un animal escalofriado.

La luz, la luz, enigmas, materialismos.

Pavorosa imagen dudativa. 

Inquietud de una sombra reflejada.

Cual resplandor sera? 

El imaginario origen de todo.

La novedad injusto presente.

El error, lo inevitable y futuro.

La caricia, el beso, el suelo, el pasado.

Melange? c'est une fleur qu'a reussi l'amour, l'équilibre.